In un posto che non ha nome,
in un tempo che non ha età.

In un posto che è solo mio,
che è solo tuo.

Incontriamoci lassù sulla vetta della montagna,
in riva al fiume dove le stelle
si accendono per illuminare il sentiero dei viandanti.

Incontriamoci su quella spiaggia
dove le onde infrangono gli scogli
e la sabbia argentea è risucchiata dalla risacca.

Incontriamoci in un posto che non esiste
che è solo mio,
che è solo tuo.

Incontriamoci senza età,
senza maschere,
senza paure.

In un posto dove la speranza
è di casa,
e dove l’amore vi alberga.

E dove la vita è solo un giro di giostra e
ci siamo appena saliti
su quel cavalluccio
che dondola facendoci perdere l’equilibrio,
mentre ci reggiamo forti
e il vento accarezza i capelli

Incontriamoci come sei,
come sono

In un posto che è solo mio
e che è solo tuo,
che non è mai stato nostro,
ma che abbiamo sempre sognato.

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Mi sono tolta il cuore
e sul palmo della mia mano te l’ho offerto.

Questo mio cuore maledetto,
ingannato,
ingannatore,
feroce,
a volte crudele.

Questo mio cuore che ha sofferto,
fragile,
ancora
a volte sofferente.

Questo mio cuore che vuole battere
a più non posso,
che vuole vivere come non mai,
che strepita per sentire il soffio del vento,
e percepire
il rumore dell’acqua
che scorre
nelle viscere della meraviglia…

questo mio povero cuore,
che non hai mai guardato,
e mai ascoltato,
che mai è
stato guardato
o ascoltato..

Questo mio povero cuore che
ancora
e
nonostante tutto
batte per me,
batte per te,
batte per noi…

L'articolo Il mio cuore proviene da Simona Marabese.

Prendo una pillola per non sentire il dolore,
così lo nascondo,
ma non lo elimino.

Prendo una pillola per non farmi male,
se voglio potrei morire,
anche in questo istante,
gli strumenti ci sono.

Ma non voglio morire,
anche se sento il vuoto che mi hai lasciato,
sento il mio grido disperato verso te,
che non hai mai ascoltato,
mamma.

Sento,
ma in fondo non percepisco,
perché ho racchiuso nella cassaforte della mia anima,
la mia esistenza.

Ho aspettato per anni una tua parola,
che non è mai è arrivata.

Aspetterò di rivederti,
per lasciare andare le mie paure,
per smettere di combattere per vivere,
perché sono stanca.

Da lassù mi vedi?
Forse riesci a dirmi quello
che non mi hai mai detto
e che ha creato il vuoto dentro la mia esistenza?

Prendo una pillola,
Sono stanca di rincorrerti.

Qui mi fermo.
Qui io muoio,
ogni giorno
più di quanto sia già morta.

Ma ogni giorno
con fatica cerco di vivere,
perché la vita è pur sempre una meraviglia.

Prendo una pillola

(a mia madre M.V. 1945-2012)

L'articolo La pillola proviene da Simona Marabese.

Non ho più voglia di girovagare.
Cara e calda e la strada che mi conduce verso la mia casa.

Il tempo delle coincidenze e delle prenotazioni è passato.
Non sento più la mancanza delle cose perdute.

Dolce il profumo della moka al mattino,
il pelo arruffato e vellutato del mio gatto,
il rumore dei passi dei vicini,
i fiori sui miei balconi.

E le persone a me care
Che hanno invaso il mio cuore
E rafforzato il valore del cammino della mia vita.

Non ho più voglia di girovagare il mio cuore è nel suo viaggio più bello:
La scoperta di esistere
e di assaporare ogni attimo
come l’ultimo

L'articolo La mia casa proviene da Simona Marabese.

Inseguite i vostri sogni, che sono i ” mattoni” della casa della vostra esistenza. E non spaventatevi se qualcuno li blocca, se sul cammino della ricerca del vostro obiettivo troverete risposte negative. La vita è fatta di sogni…e di amore. E ricordate quando incontrate qualcuno che condivide i vostri sogni, avete trovato l’amore, che è il pilastro fondamentale per costruire la vostra casa…per realizzare il vostro sogno.

Non abbiate paura mai. Anche in mezzo alla tempesta se cercate bene si intravede sempre un raggio di sole. Accettate di essere unici, perché lo siete.

L'articolo I vostri sogni proviene da Simona Marabese.

Dacci dei giocattoli Sire e non ti disturberemo. Correremo nei prati verso il sole giocando. Perché siamo bambini e prima di vivere dobbiamo giocare.

L’altra notte non riuscivo a dormire. Faceva freddo e non mi bastava la coperta stesa sul pavimento per scaldarmi.
Mi sono affacciato alla finestra per vedere il mio paese. Non è molto bello perché oramai non c’è rimasto quasi nulla. Dalla finestra si vedono solo case diroccate, qualche rudere, perché le bombe hanno distrutto tutto.
Mi sono affacciato per vedere se almeno di notte la gente riesce a dormire anche con tutti i rumori di spari che ci accompagnano sempre.

C’è stato un attimo invece in cui ho sentito il rumore del silenzio. Ho pensato: un miracolo! Non c’erano urla, né gemiti, né carri armati volanti. Ho pensato anche per un momento che fosse arrivato quel signore di cui ci parlano sempre a scuola. Ci hanno detto che sarà lui un giorno a portare la pace. Allora questo silenzio significava che lui stava per arrivare per portare la pace.

Ho avuto paura. Sono nato nella guerra e non so cosa sia la pace. Mi hanno raccontato che quando un giorno non ci saranno più spari, quando non ci sarà più gente ammalata quando tutti avremo da mangiare, un materasso su cui dormire, allora quel giorno ci sarà la pace. Se ci penso sono contento. Ah, Se ci fosse ancora Sasha il mio fratellino, sono sicuro che anche lui sarebbe contento di questa cosa.

Solo che lui ora non c’è. Non so bene dove sia andato. Mi ricordo l’ultima volta che l’ho visto. Eravamo andati nel vicolo vicino insieme agli altri bambini. Li c’è una piazza molto grande dove possiamo giocare. La mamma ci aveva avvertiti di stare attenti, ci aveva detto di guardare sempre per terra prima di camminare. Invece Sasha ha voluto fare un gioco strano. Ha visto enorme sasso nel centro della piazza e ha voluto prendere la rincorsa per saltarlo. Ma mentre correva ha inciampato in qualche cosa, una specie di giocattolo, sembrava una farfallina gialla. Poi non mi ricordo molto, ho sentito un botto e della polvere che si alzava e sono caduto. Quando ho riaperto gli occhi c’era tanta gente ma Sasha non c’era. Al suo posto ho visto delle macchie rosse, di sangue. Ho urlato” Sasha, Sasha!” ma lui non rispondeva, non c’era più.

E nemmeno adesso c’è. Non dorme più vicino a me sulla coperta stesa sul pavimento.

Verrà la pace un giorno mi dice sempre la mia mamma. Allora tutte le sere prima di dormire dico una preghiera a quel signore che è disegnato sul libro di scuola e gli chiedo di portare la pace, così davvero Sasha ritornerà. Si, perché non so bene cosa voglia dire la mamma quando dice che ci sarà la pace, perché io sono nato in mezzo alle bombe e non so cosa significhi stare senza. Però per me la pace ci sarà quando un giorno potrò tornare con gli altri bambini a giocare nel vicolo qui vicino senza aver paura di schiacciare le farfalle gialle. E sono sicuro che quel giorno ci sarà anche Sasha a giocare con me.

Ecco, è finito il silenzio, riprendono gli spari, forse è meglio che torni a dormire. Buona notte Sasha in qualunque posto tu sia. Sul pavimento c’è sempre un po’ di coperta per te, quando vorrai tornare a dormire vicino a me.

L'articolo Sasha proviene da Simona Marabese.

con fatica riconosco la strada,

perché il sentiero è irto

e le mie scarpe consumate.

Sento voci famigliari, annuso l’odore

del mio passato e

conservo l’amore mai donato e ricevuto.

Non c’è realtà per chi non vuole vederla

per chi non sa sostenerla.

Le mie preghiere giungano alle persone

che ho amato

e che amo.

Che la mia luce serva

a chi ci sarà dopo di me,

per vedere il vero cammino.

E Dio, se esiste, indichi la strada più giusta.

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

Foto dal web

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L'articolo Cara luce proviene da Simona Marabese.

Il corpo trema, mentre preparo la vela
per affrontare il mare.

Sono abituata alle onde,
ho imparato per non affogare.

Oggi però la barca è lenta e si adagia
al sussulto del mare,

e le tempeste sono dure
da affrontare.

Vincerò io o il mare?

La mia barca

Se penso a me stessa
vedo onde e vento soffiare
dentro il mio cuore.

Ma so che supererò
anche questo tormentato momento.

Oso attraversare il mare,
ne uscirò indenne
e più forte di prima.

Vieni vento, venite onde,

vieni burrasca
vi sto aspettando.

Le mie vele sono irte
Il mio cuore è pronto.

La mia barca, se pur vecchia,
reggerà.

Sarò la padrona della mia barca,

sarò il capitano del mio destino!

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

Foto dal web

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L'articolo La mia barca proviene da Simona Marabese.

Figli miei, non dimenticatevi di Me,
sono la vostra mamma, che vi ha creato e vi ama più di ogni altra cosa.

Lo so siete piccoli non potete capire il male del mondo,
ma sono la vostra mamma,
vi ho sentito dentro di me,
e ho contato ogni vostro respiro ,
respirando con voi.

Non vi abbandono,
perché la mia vita senza voi non è vita.
Vivo per voi, figli miei.

Il mondo ha deciso di presentarvi un dolore più grande di quante possiate sopportare,
SOPPORTATE,
chiudete gli occhi e dormite sereni,
perché mamma vi porterà via e vi salverà.

Mamma vi ama,
vive per voi,
combatte per voi.

Non importa quale fatica,
quale dolore Dio ha deciso per NOI,
mamma è accanto a voi ogni secondo,
ogni minuto della vostra giornata
e prega Dio affinché voi siate felici.

Io sono qua, vi aspetto,
vi amo al di sopra di ogni cosa.

Vivete bambini miei,
non lasciatevi sopraffare dal dolore,
perché io,
la vostra mamma,
sto vivendo e combattendo per voi,
e sono con voi,
ogni singolo secondo della vostra vita

Vi amo, al di sopra di ogni cosa.

Questo incubo finirà, tra poco, resistete.

Sono la vostra immensa mamma
e immenso è il nostro amore.

Una poesia per aiutare Elena Sorba e tante altre mamme a riavere i propri figli, tolti loro ingiustamente

Dal Blog di Elena: Volevo solo proteggerli.

“I miei bimbi hanno 5 e 7 anni, e da novembre vivono in comunità. La mia colpa? Aver cercato di proteggerli.

Per oppormi a questo provvedimento ingiusto percorrerò a piedi circa 700 km, da Pamplona fino a Santiago de Compostela. Una marcia pacifica per manifestare, per riavere i miei bambini, per avere giustizia. (….) Ho denunciato per proteggere i miei bambini e me li hanno portati via. Ora vivono in una comunità, con estranei. Non possono ricevere telefonate. Non possono vedere i nonni, gli zii, i cugini, i loro amici… stanno vivendo come orfani, con estranei. Come molte, troppe, altre madri, li posso vedere solo un’ora e mezza al mese e in uno spazio neutro. Un abuso nell’abuso, un trauma nel trauma. C’è una commissione parlamentare che dal 2019 si occupa di casi come questi. Bambini letteralmente strappati dalle braccia amorevoli delle madri per essere rinchiusi e resettati. Qualcosa di davvero inconcepibile.”

L'articolo Back to mum proviene da Simona Marabese.

In questo mondo sconnesso,
dove si cerca un senso alla vita,
mentre si uccide qualcun altro per rabbia o vendetta,

dove si inseguono sogni sbagliati
e ci si dimentica di volersi bene,
ti auguro di scoprire qual è la tua esistenza.

Rintanati in un luogo bello,
ascolta il silenzio anche se fa paura,
guarda la tua sofferenza,
ha un senso.

Nella lunga strada della vita,
non rincorrere altre macchine
per dimostrare che il tuo motore è più forte.

Cerca di volerti bene.
Indaga su questa parola.
Vivi, sperimenta
e guardati allo specchio più volte che puoi.
Cadi, tanto ti rialzi,
non muori se non lo vuoi.

Fai pace con la tua immagine,
perché è falsata da un mondo che non ha remore
e se rincorri senza tregua la risposta,
non la raggiungerai mai.

Cerca di volerti bene.
“Io mi amo”,
scolpisci queste parole su un foglio
appendilo su ogni porta della tua casa
e quando sei senza forze,
leggilo a voce alta.

Tu sei l’immensità, l’unicità.

Non ci sono regole
se non l’amore con e per sé stessi.
Il resto è solo un divenire,
da questo punto di partenza.

Non percorrere migliaia di chilometri
per cercare un’oasi o una spiaggia,
sei tu il luogo più bello,
sei tu l’universo,
sorriditi,
abbracciati.

Non è nelle stelle ciò che sei,
è dentro te
e dentro te hai il mondo intero.

Butta via la solitudine, ama,
amati,
ama chi ti ama.

Perché solo l’amore è il senso
al non senso di questa vita.

Che la gioia ti raggiunga.

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

Foto dal web

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L'articolo Amati proviene da Simona Marabese.

Gorbaciov se ne è andato. E così è morta la parola Libertà in Russia. – Avevo solo 24 anni, mi ero appena laureata e sfoggiavo il mio russo imparato al liceo e poi all’università. Allora avevo appena cominciato collaborare con il Resegone di Lecco per diventare giornalista pubblicista. Un giorno, tramite la redazione del Resegone venni a sapere che l’associazione Vera Brianza di Monticello, (per la quale poi ho lavorato in seguito), grazie all’aiuto dell’onorevole Giovanni Cervetti, aveva invitato Michail Gorbačëv in Italia.

Era il primo passo verso quella che Gorbačëv chiamava Perestrojka (termine da lui coniato), cioè la ricostruzione di un Paese che aveva sempre vissuto sotto la dittatura.

Sapere che saresti venuto in Italia mi entusiasmò e così, decisi di preparare delle domande da farti in russo, sempre se mi avessero invitata ad assistere alla conferenza coi media italiani. E così fu.

Il nostro incontro avvenne prima al ristorante dove pranzasti con gli imprenditori brianzoli. Mi ricordo che la tua guardia del corpo iniziò a discutere animatamente con un funzionario della Digos e siccome non si capivano, mi offrii per fare da interprete. Per ringraziarmi mi fecero parlare con Raissa e con te.

Ma non solo, alla conferenza stampa mi avevano riservato un posto in prima fila. Ero emozionatissima, non riuscivo ad alzare la mano per farti delle domande, finché tu hai chiesto che fosse una donna ad intervistarti. E scegliesti me. Allora aprii il mio quadernetto con le domande in russo e cominciai a leggere. Fu allora che tu rimanesti sorpreso di trovare una giornalista italiana che parlava russo. E per me fu un orgoglio, credimi.

Abbiamo tutti sperato in te, poiché hai avuto coraggio.

Conoscevi bene il significato della parola Libertà, una parola che in Russia faceva paura, o meglio che non aveva un significato preciso, come quello che noi occidentali conosciamo bene.
In Unione Sovietica prima della tua elezione al Partito tutto era paralizzato dalla Dittatura e tu hai provato a rivoluzionare il paese. Hai introdotto la parola Glasnost, che significa trasparenza, perché volevi portare alla luce ciò che la Dittatura nascondeva.

Hai contribuito alla caduta del muro di Berlino e hai vissuto il disfacimento dell’Unione Sovietica, hai combattuto per donare al popolo russo una possibilità di democrazia.

Non fu facile. E non sei stato capito. Una rivoluzione economica allora significava stravolgere il Sistema e ciò significava attraversare tempi difficili.

Nel 1990 ero a Mosca e mi ricordo che la gente faceva fatica a trovare il cibo nei negozi. I russi, abituati alla “tessera”, ora si trovavano senza niente.

Non hanno capito.

Se avevano vissuto sempre senza libertà, come potevano capirne il significato? Ne avevano paura. Per questo eri così sostenuto nel resto dell’Europa, ma ostacolato nel tuo paese.

Poi il Golpe nel 1991, L’Unione Sovietica crollò e ti costrinsero ad uscire di scena.

Ora, te ne sei andato. Ci hai lasciato così, nascosto nell’ombra, perché così sei stato costretto.

Chissà cosa scriveranno sui libri di scuola in Russia su di te e se scriveranno visto che ti hanno sempre ostacolato.
Penso però che noi occidentali di te avremo sempre un bellissimo ricordo: sei stato l’uomo che ha provato a portare la vera libertà ad un popolo che ancora adesso è costretto a vivere sotto la dittatura.

Sei stato un eroe della storia.

Sei stato un uomo di coraggio e un grande intellettuale. Penso che in Occidente rimarrai un simbolo, colui che ha lottato per il “cambiamento” di un popolo.

Ricordo il tuo sorriso dopo le mie domande in russo. Riposa in Pace caro Michail Gorbačëv.

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Medea soffriva di disturbo borderline di personalità? I media hanno paragonato l’uccisione della piccola Elena da parte della madre al mito di Medea. Più che un mito, oggi parlerei di una vera e propria patologia psicologica. Medea forse soffriva di disturbi psicologici? Difficile da dire a quel tempo. E la letteratura parla di miti, ma non accenna alla malattia psichiatrica o psicologica, che è molto diffusa nella società contemporanea.

Quale madre sana ucciderebbe la propria figlia? Troppa rabbia, troppo odio? Ma la rabbia e l’odio sono due sentimenti umani che tutti proviamo. Se però portati all’estremo non sono più sani, diventano una patologia seria che va curata. E perché è così difficile riconoscere queste malattie e quindi curarle?

Al tempo di Basaglia chi non stava bene era definito un “matto”, con il significato più negativo del termine. I matti erano rinchiusi nei manicomi, per diversi motivi; certamente chi “psicologicamente” non stava bene, ma anche chi aveva dipendenze , chi era povero o faceva fatica a gestire la propria vita. Addirittura C. Bogliolo, famoso medico psichiatra, nel suo libro di “Psichiatria per gli infermieri psichiatrici”, pubblicato nel 1974, definiva così i disturbi di personalità: “Personalità psicopatiche sono state definite quelle “di coloro che per la loro stessa natura soffrono e fanno soffrire la società”. Una malattia che fa soffrire la Società.

Meno male che oggi le cose sono diverse e che con la legge Basaglia (legge 180) i manicomi sono stati chiusi.
Si sono fatti passi giganti in campo psichiatrico e psicologico. Oggi si parla di diversi disturbi di personalità, che a differenza di patologie più gravi, possono essere curati con medicinali e percorsi terapeutici, fino alla scomparsa di questi.

Eppure nella società moderna le malattie psicologiche o psichiatriche non sono molto tutelate e curate. Come mai?

Primo, perché la stessa Società fa fatica ad accettare queste malattie come “normali malattie” e quindi a riconoscerle e ad aiutare chi ne soffre.
Una donna quasi laureata, in un paesino del Sud come poteva essere aiutata? Probabilmente la famiglia stessa non ha visto i disturbi della figlia oppure ha fatto fatica ad accettare che la figlia soffrisse di un disturbo di personalità che deve, come tutte le malattie, essere curato con dei medicinali e delle cure adeguate.

Perché Martina Patti ha avuto il coraggio di uccidere il sangue del suo sangue? Non si parla di coraggio e anche parlare di troppa rabbia nei confronti del marito è sbagliato. La rabbia e l’odio sono due sentimenti umani. Solo quando portati all’estremo si definiscono patologie psicologiche e psichiatriche molto forti, che vanno diagnosticate e curate prima che portino a compiere un gesto estremo quale l’omicidio.

Non esistono madri “mostri”, ma madri ammalate, che non stanno bene.

Questo non giustifica il gesto atroce che Martina Patti ha compiuto. Ma forse Martina andava anche guardata subito ai primi segnali di squilibrio. Perché solo una rabbia “malata” può portare ad una simile atrocità.

Che Medea fosse affetta da un grave disturbo di personalità? chi può dirlo. Lasciamo i miti alla letteratura.

Solo riflettendo sull’esistenza e cercando una cura ai disturbi psicologici, sempre più diffusi nella nostra società, forse riusciremo a fermare anche tante atrocità su persone innocenti.

Pace all’anima della piccola Elena, che ora risposi in paradiso.

Foto dal web

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Siamo stelle, pronte a brillare come fuochi accesi

e inno alla vita.

Siamo fuochi di artificio, dove basta un problema

e scoppiamo come mine.

Siamo stelle

Siamo esseri umani, che cerchiamo di vivere,

ogni giorno presi dal “perché” e dal “come”.

Ma la nostra realtà è diversa, da persona a persona,

da stella a stella.

Non importa, in quale galassia, o stella cadente

tu sia stato.

Brilla, brilla sempre, perché la vita non da repliche.

Scoppia, come una mina, se hai bisogno di capire,

qual è il male e il bene.

Non c’è risposta.

Non c’è una realtà unica.

Non avere paura. Tutti siamo stelle e mine.

Tu cerca di brillare, come puoi, quanto puoi,

e se cadrai,

sarai stella cadente,

ma sempre una stella.

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

Foto dal web

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L'articolo Siamo stelle proviene da Simona Marabese.

E’ vietato piangere senza imparare,
alzarsi al mattino senza sapere cosa fare,
avere paura dei ricordi.

E’ vietato non sorridere ai problemi,
non lottare per ciò che vuoi,
abbandonare tutto per paura,
non far diventare i sogni realtà.

E’ vietato non dimostrare i tuo amore,
far pagare a qualcuno i tuoi debiti e il tuo malumore.

E’ vietato abbandonare i tuoi amici,
non tentare di capire ciò che avete vissuto insieme,
chiamarli soltanto quando hai bisogno.

E’ vietato non fare le cose per te stesso,
avere paura della vita e dei suoi compromessi,
non vivere ogni giorno come se fosse l’ultimo respiro.

E’ vietato sentire la mancanza di qualcuno senza rallegrarti,
dimenticare i suoi occhi e la sua risata
solo perché le vostre strade non si incrociano più,
dimenticare il tuo passato e pagarlo con il tuo presente.

E’ vietato non tentare di capire le persone,
pensare che le loro vite valgano più della tua,
non sapere che ognuno ha il suo cammino e la sua gioia.

E’ vietato non creare la tua storia,
smettere di essere riconoscente per la tua vita,
non avere dei momenti per la gente che ha bisogno di te,
non capire che ciò che ti dà, la vita te lo può anche togliere.

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

Quadro di Angela Marabese

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L'articolo E’ vietato proviene da Simona Marabese.

Un Papa e il suo calvario – Cosa pensa un Papa quando si avvicina alla morte? Sa già chi incontrerà, chi ci sarà ad aspettarlo oltre il mistero della vita terrena che ha vissuto con la profondità del suo ruolo? E forse il suo Calvario è solo un passaggio, una ulteriore purificazione alla sua già vita purificata e beata?

Un Papa e il suo calvario.

E’ quello che sta vivendo in questi giorni, in questi ultimi attimi, Giovanni Paolo II, il nostro Papa, perché il suo destino gli ha fatto incontrare una malattia crudele, una sofferenza fisica pesante.

Un uomo e il suo calvario.

Una vita iniziata nella povertà e nella sofferenza, quando, negli anni quaranta, lavorando nelle cave di pietra a Zakrzówek, presso Cracovia, evitò la deportazione nel terzo Reich germanico. Fu in quel periodo che nacque la sua Vocazione. Wojtyla Iniziò a frequentare i corsi clandestini della Facoltà di Teologia dell’Università Jagellonica come seminarista dell’arcidiocesi di Cracovia, e fu trasferito insieme ad altri seminaristi “clandestini”, nel palazzo dell’arcivescovado.

Un Papa e il suo calvario.

Wojtyla è un grande Papa ma anche un grande uomo, per questo ci è difficile pensare alla sua malattia, al suo dolore. Cosciente della sua scelta fino in fondo, forte nello spirito e nel corpo. Anche quando il 31 maggio del 1981 Ali Agca lo colpì al ventre e al gomito con due proiettili, lui non mollò.

Era forse già tutto scritto?

Allora si pensò ad un miracolo dettato dal volere di Dio perché questo Papa aveva fatto un giuramento con lui, quello di portare fino in fondo alla sua vita il messaggio di Dio, la fede. Nemmeno la morte poteva toccare quell’uomo forte voluto da Dio. Un Papa intellettuale poliglotta, che al di là di ogni convinzione politica ha guardato al bene dell’umanità. Per questo con molta diplomazia e umiltà ha incontrato e con loro dialogato, i grandi uomini del suo tempo, Reagan, Arafat, Gorbaciov.

Perché il suo è un messaggio di pace e di umanità.

E niente lo ha fermato. Nemmeno questa malattia che è giunta all’apice, ma che da anni lo ha colpito. Lui ora sa che è giunta la sua ora.

Preghiamo noi, fedeli e non fedeli, perché di lui, oltre alla Fede, ammiriamo il coraggio, l’ umiltà, la forza nel voler ancora una volta affacciarsi alla finestra della sua camera per salutare la folla, che in piazza San Pietro in questi giorni gli fa compagnia. Come il gesto di mercoledì, quando con fatica ha tentato di dirci ancora qualcosa, quasi a voler sfidare la sua malattia, sempre in nome dell’amore per la gente e l’umanità in generale.

Il suo viso quel giorno era molto sofferente. Nella sua drammaticità ricordava un quadro: “L’urlo” di Munch.

E cosa voleva urlare Giovanni Paolo II quel giorno? La sua breve apparizione, il suo silenzio sono l’espressione più alta dell’amore che Dio ha voluto comunicarci attraverso lui. E’ il silenzio di un uomo di Dio che ci vuol far capire, che oltre la vita terrena, esiste davvero quella eterna e che anche quando la sua malattia diventerà ancora più forte noi dovremo portare nei nostri cuori questa fede incrollabile E quel viso è il viso di un uomo prima di un Papa, e la sofferenza lo tocca in profondità. Forse anche più di ogni altra persona, perché Giovanni paolo II ha vissuto anche la sofferenza di tutta l’umanità. Il suo amore è stato infinito e il suo coraggio altrettanto.

Cosa ci ricorderemo di questo uomo di Dio? Oltre alla sua vita nobile e al suo coraggio?

Noi, che lo abbiamo visto in diretta alla tv, o in piazza San Pietro con i nostri occhi rivolti verso la sua finestra, ci ricorderemo del suo sguardo triste, di fronte alla sua impotenza di non poter più offrire in futuro, a noi suoi umili fedeli, la benedizione domenicale, ma anche della sua serenità interiore, di un uomo che si appresta alla morte.

Caro Wojtyla, cosa ci sarà oltre questo?

Qualcosa di più bello che tu hai già visto? Un riposo, finalmente dovuto, o ancora un cammino, una lotta per affermare la pace e il bene? Incontrerai tutte le ultime vittime innocenti del destino sciagurato dello Tzunami? E tutti quei bambini che ogni giorno muoiono di fame in ogni parte del mondo? Oggi aggiungo: tutte le vittime del Covid? E i bambini che stanno morendo in questa guerra assurda?

Tu lo sai già cosa c’è sopra noi, oltre noi.

Tu sei il Papa, la voce di Dio, il mediatore tra ciò che esiste in cielo (o in un altro universo) e noi che siamo quaggiù, su questa terra e preghiamo come semplici esseri umani che vivono la sofferenza del tuo abbandono, guardando in alto verso la tua finestra per cercare, almeno in questo momento, un miracolo.

Aiutaci. Ora più che mai invochiamo il tuo ricordo.

Articolo scritto per l’opera lirica “Giovanni Paolo II” (teatro Wagner, Milano, 22 novembre 2003).

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Foto dal web.

L'articolo Un Papa e il suo calvario proviene da Simona Marabese.

È stato gettato a terra contro il muro della palestra, con violenza come si lanciano le bestie. L’uomo imbavagliato gli ha sferrato due calci, poi ha puntato la canna del fucile sotto il suo mento, sollevandogli la testa “Chi sono io secondo te? Un russo…un ceceno? Chi sono io?  Ti faccio paura vero? Avanti stupido bambino rispondimi altrimenti ti farò saltare il cervello fino a far schizzare il tuo sangue su tutti muri”. Murat è a terra a cavalcioni, trema ma alza lo sguardo verso quell’uomo e tenta di rispondere alle sue provocazioni balbettando. Sente che se non dirà nulla, egli con tutte le probabilità davvero farà partire un colpo dal suo fucile e allora non potrà più vedere sua madre. Risponde con parole biascicanti “Signore… Lei è un signore grande, io invece sono un bambino signore, non so se russo, o ceceno io conosco solo russi, perché qui sono tutti russi” si interrompe, gli viene il magone e la voce si perde tra i respiri affannosi di chi sta ammassato uno sull’altro.

Il terrorista lo guarda con disprezzo; come ha osato quel bambino rispondere davvero alle sue provocazioni?

Non può e non deve farlo. Si sente preso da due istinti, ammazzarlo o far finta di nulla. Esita, gli tremano le mani, gira il volto, sputa sul pavimento “Che il diavolo ti porti…stupido bambino”. Si agita, mette la mano sul grilletto e sta per premerlo.  Murat percepisce le sue intenzioni, lo guarda con una smorfia di dolore, lo supplica con lo sguardo a non fare ciò che teme. Intanto gli altri terroristi si sono momentaneamente allontanati. “Andrezha di là” grida uno di loro all’uomo imbavagliato mentre  esce dalla palestra. “Oggi è la tua giornata fortunata bambino russo”, stacca la mano dal grilletto  e si allontana farfugliando frasi incomprensibili.

Murat continua a tremare, ha paura “Dove sei? Perché non vieni a salvarmi? – dice e comincia a piangere.

Fa molto caldo in quella palestra. Ammassati uno sull’altro alcuni bambini piangono ininterrottamente, e questo aumenta l’ira dei terroristi. Murat  cerca con lo sguardo i suoi insegnanti ma la vista dall’altra parte della palestra non ci arriva. Sente dei crampi ”Cosa ci faranno adesso?”. Passano altri minuti interminabili. Qualcuno grida ”Lasciateci andare per l’amore di Dio”, Murat è stanco, la tensione è troppa. Appoggia la testa sulle braccia e si addormenta.

Nel sogno Murat corre, vuole raggiungere il padre.  Lo scorge in lontananza intento a raccogliere le barbabietole nel Kholkoz, dove lavora da una vita intera.

Corre Murat, corre forte.

Il sole è alto e scalda come una torcia, e mentre corre ansima e sente la maglietta appiccicarsi al dorso per il troppo sudore. Vuole raggiungere il padre più in fretta possibile.  “Papà, papà! E’ buio andiamo a casa!”” Hai fatto i compiti?” gli grida Andrei vedendolo all’orizzonte. Murat si avvicina, non gli risponde ma comincia a ridacchiare in un modo così naturale tanto da intenerirlo.  “Ho capito non hai nemmeno aperto i quaderni. Andiamo a casa dai, ti aiuto io”. ” E si avviano verso casa mano nella mano.

La sera al Kholxoz Murat dal padre ci andava davvero, ogni giorno. 

E al povero Andrei dopo cena, appena Tatjana aveva sparecchiato la tavola, toccava stare in cucina per aiutare il figlio coi compiti. ”Dai domani pà” “Come domani? Per domani mattina devi finirli! Non vorrai fare la mia stessa fine! Ah, ti ci mando io nei campi se adesso non apri  i quaderni!”. E mentre stava seduto vicino a Murat, Andrej sentiva la stanchezza accumulata durante la giornata entrare nelle ossa, tanto che spesso appoggiava la testa sul davanzale e gli occhi gli si chiudevano da soli e si addormentava. Nei suoi sogni vedeva il figlio diventare un medico, un ingegnere. Murat sarebbe diventato l’eroe della famiglia e forse anche di tutto il suo paese. 

Non voleva che facesse la sua stessa fine.

Finita la scuola dell’obbligo Andrei era andato a lavorare nei campi, in un kholkoz della regione, era l’unico modo per sposare Tatjana. Ma dopo anni passati a lavorare la terra, a vangare con il suo sudore, aveva capito che forse sarebbe stato meglio intraprendere un’altra strada e magari diventare un impiegato statale e stare seduto al caldo in un vecchio e obsoleto ufficio di qualche amministrazione provinciale. Sarebbe stato tutto diverso, anche se amava stare all’aria aperta. Per questo motivo voleva che Murat riuscisse bene a scuola. 

Pa, i compiti li ho finiti.

Approfittando della stanchezza del padre, Murat era solito sussurragli “Pa, non ti preoccupare i compiti li ho finiti”, poi gli appoggiava una coperta sulle spalle, spegneva la luce e andava a dormire. E Andrej che si svegliava a notte fonda , apriva a lo zainetto di Murat, prendeva il quaderno dei compiti e li completava come era capace, cercando persino di imitare la scrittura del figlio. Non lo aveva mai detto a Murat e il figlio aveva cominciato a credere che esistesse un omino magico che la notte andava a trovarlo e finisse i compiti per lui. Capitava anche che si nascondesse per l’intera notte  dietro la porta socchiusa della sua camera per cercare di vederlo. “Omino magico vorrei conoscerti”, poi stanco si buttava sul letto “Io ti voglio bene perché tu mi aiuti sempre. Sono sicuro che un giorno ti fai vedere” e spegneva la luce.

Murat  si è svegliato, i pianti dei bimbi più piccoli fanno eco in tutta la palestra.

Quando gli uomini armati sono entrati nella scuola li hanno costretti ad ammucchiarsi qui dentro. “Dovete stare zitti” grida uno di loro con una ferocia spietata. Un insegnante  si alza e si avvicina ad alcune donne che continuano a piangere in maniera incontrollata. L’uomo incappucciato vicino alla porta centrale fa partire dei colpi di mitragliatrice, e questo si accascia sul pavimento”Se un solo uno di voi si lamenta ancora ne uccideremo un altro.”…..

Vicino a Murat è rannicchiato Ivan.

E’ un suo compagno della terza classe“ho sete Murat” bisbiglia  ma non fa in tempo a finire la frase che uno degli uomini imbavagliati, dei tre rientrati dalla palestra lo sente. Gli si avvicina e gli punta la canna del fucile sotto il  mento, sollevandogli con questa la testa ”Hai sete? Sai cosa ti faccio bere adesso?” Murat osserva impietrito “Non rispondere, stai zitto” bisbiglia. “No signore” risponde Ivan con lo sguardo offuscato dalle lacrime” Bene adesso ti pisci addosso e poi bevi. Fallo altrimenti ti ammazzo.” Lo prende per i capelli e lo trascina fuori. Si ente urlare, è Ivan. Murat è in preda al panico, gli viene da vomitare, chiude gli occhi“Ti prego vieni a liberarmi, lo so che puoi venire”. Passano cinque minuti, il terrorista rientra trascinando a terra Ivan, sporco di sangue sul viso. “Brutto moccioso, adesso hai ancora sete?” e lo spinge all’angolo. Tira fuori una sigaretta dalla tasca “Dima, al diavolo, dammi il fuoco”.

Il cinque settembre, il  primo giorno di scuola, a Beslan era giorno di festa.

Alunni e i loro insegnanti si preparavano a festeggiare con canti e danze l’inizio del nuovo anno scolastico. Quel giorno Tatjana non era ancora arrivata a scuola, perché si era recata prima nella merceria di Tamara,  a comperare dei nastri per le sue alunne. Avrebbe iniziato a lavorare solo nel pomeriggio. ”Ne voglio due metri di quello rosa, sai le mie bambine sono vanitose”. Quando  Tatjana vide entrare Anna ansimante e con uno sguardo terrorizzato  capì subito che era successa una disgrazia. “E quando è successo ?”“Dimmi, Murat dove è? L’hai visto?” Ma Anna sconvolta non ascoltava già più e continuava a ripetere “E’,  è una disgrazia, è una disgrazia! i nostri bambini, Dio ci salvi”.

Tatjana non aveva nemmeno salutato Anna ed era uscita sbattendo la porta di vetro. 

Nel quartiere si udivano già le sirene delle ambulanze. Tatjana pensò di raggiungere subito la scuola, ma file di persone avevano già bloccato l’entrata e nonostante provasse a farsi largo non riusciva a vedere nulla di quello che stava accadendo. Pensò ad Andrej “Devo correre da lui. “Andrei Andrei corri è successo l’inferno.”gridò appena lo vide in lontananza. Nel Kholkoz nessuno sapeva ancora nulla e appena Tatjana si fermò, venne assalita dai colleghi di Andrej “Non so, non so ancora  nulla, ma è una tragedia, lo sento”. E si preparano tutti a lasciare il campo sulle loro utilitarie.

L’aria si fa più pesante, i pianti dei bambini aumentano.

Qualche insegnante cerca di alzarsi per tranquillizzarli mentre i terroristi, tutti con il volto coperto da cappucci, innescano esplosivi e collegano fili sulle loro teste. Ci sono ordigni dappertutto: sul pavimento sporco di sangue, sulle finestre, perfino nei canestri da basket.  In questa specie di accampamento manca l’aria. Uno dei terroristi, preme il piede su un libro posato sul pavimento, all’interno del quale pare nascosto un detonatore. Accanto, sempre sul pavimento, giace un lanciagranate.  “Non portare ancora qui i bambini”, ordina uno dei degli uomini armati, mentre un altro continua a collegare i fili.

Ivan si lamenta, gli duole il capo.

“Ivan, Ivan non farti sentire” gli bisbiglia Murat, “se ti sentono questi ti ammazzano”.”Murat sto male, tanto male. “ “Adesso lui viene a liberarci, vedrai Ivan, stai tranquillo”. Ivan abbassa il capo sulle braccia e chiude gli occhi. “Muoviti omino magico, Ivan sta tanto male e anche lui ha bisogno del tuo aiuto”.

Fuori dalla scuola.

All’esterno le torce elettriche illuminavano a giorno ogni angolo, nonostante fosse ormai buio. La folla cominciava ad accalcarsi sempre più davanti al cortile della scuola e la milizia locale  faceva fatica a raggiungere i posti di blocco prefissati. Nel pomeriggio alcuni bambini erano riusciti in qualche modo a scappare dall’edificio e masse di persone quasi impazzite cercavano di rompere gli argini umani fatti dai soldati per cercare di raggiungerli. Si vedevano uomini correre con piccoli corpi di bambini denudati e stanchi tra le braccia e le donne si avvicinavano con la speranza di riconoscere il proprio figlio. Anche Tajana e Andrei avevano trovato posto non molto lontano dalla facciata anteriore dell’edificio. Avevano tentato di avvicinarsi di più al cancello ma vi era troppa gente che spingeva e si accalcava.  Era arrivata anche la tv locale e i fotografi. “Avviciniamoci di più Tatjana” e Andrei la tirò per il braccio destro, facendosi spazio tra alcuni volontari “forse da vicino riusciamo a vederlo… “.

“Ivan stai bene?” sussurra Murat al compagno che  sembra non dare più segno di vita.

Ivan non risponde.  E’ pallido, ha il viso sporco di sangue.  Murat allunga il braccio come a scuoterlo, ma niente da fare, Ivan non si muove. “Devo andarmene da qui, devo aiutarlo”. Lancia uno sguardo verso la porta che da sui bagni. “Se mi muovo lentamente –pensa- forse non mi vedono. Si, quando si gira…” L’uomo davanti a lui però non si muove. Ha un kalashnikov in mano e con una corda legata ad una piccolo ordigno  attaccata al soffitto della palestra. Serhezha è rannicchiato dietro Murat. Intuisce  ciò che Murat vuole fare e lo  supplica con gli occhi di non muoversi. Ma Murat non gli bada. Nel momento in cui il terrorista preso dalla stanchezza posa il Kalasnhikov sul davanzale della finestra , striscia  verso la porta fino a raggiungere l’entrata dei bagni.

La paura di Ivan.

Accosta l’orecchio destro alla porta e non sentendo rumori sgattaiola dentro. Intanto dal corridoio laterale ai bagni si sentono dei passi. “Adesso cosa faccio?” E’ stanco, e non ce la fa più a reggersi sulle gambe.  “Se uscissi da questa porta? Potrei raggiungere le scale e scendere fino al primo piano, e poi scappare dalla finestra….E se mi vedono? Dove sei? “. Intanto il rumore dei passi diventa più forte. Gli viene da piangere. “Vai nei bagni” si sente urlare ”Ma non c’è nessuno ho già controllato” Al diavolo, ti ho detto di andarci, sono io che comando qui. E se c’è qualcuno fallo fuori subito!” “Ma chi vuoi che ci sai li?” Al diavolo, ci vado io”.

“Cosa faccio adesso?” pensa Murat.  Viene preso dallo sconforto ”Omino magico vieni a prendermi ti prego”.

“Andrei non puoi stare tutto il giorno steso sul letto…” “E cosa mi resta da fare ora che non c’è più” e si voltò sul fianco sinistro. Chiuse gli occhi e si addormentò.

Nella palestra dopo tre giorni  erano entrate le forze armate e avevano preso i terroristi.

Ciò  era costata la vita di molti bambini e ora a  Beslan toccava solamente fare i conti dei morti e provvedere al loro funerale. Pochissimi erano i sopravvissuti.  Centinaia di corpi, coperti da lenzuola grigie,  giacevano nella piazza principale in attesa di essera ancora riconosciuti. Tra questi anche il corpo del piccolo Ivan, morto per le percosse subite. Vi erano altri corpi resi irriconoscibili dagli ordigni. Alcune persone avevano deposto sopra questi le foto dei loro figli, poichè ne avevano riconosciuti gli indumenti.

Dove è Murat?

Altri avevano scelto un corpo a caso, poiché nemmeno gli indumenti erano riconoscibili ma era più facile per loro pregare per qualcuno piuttosto che accettare l’idea di non ritrovare più i loro cari. Andrei invece  non si era rassegnato. Murat non era stato trovato,  e quando davanti a quei corpi stesi nel giardino della scuola gli avevano chiesto di indicare chi assomigliasse più a Murat, non lo aveva fatto, non voleva. Anche se la speranza cominciava ad affievolirsi non gli bastava un corpo qualunque su cui pregare. Fu  Tatjana a convincerlo. “Andrei, se non sappiamo per chi pregare, preghiamo almeno per uno di loro. Le preghiere arriveranno anche a lui”. E così il quarto giorno Andrei si alzò dal letto, mise la camicia della festa e la giacca marrone, andò in bagno, si fece la barba e si pettinò “Andiamo Tatjana è ora.” Uscirono di casa salirono sul tram 52 e si diressero verso il cimitero comunale. 

La cerimonia era durata alcune ore e alla fine Andrei non aveva più le forze di reggersi in piedi.

Non volle però andare subito a casa. Salutò Tatiana e si diresse verso quello che era rimasto della scuola. Di fronte all’edificio, che oramai sembrava uno scheletro, le ruspe si erano fermate e c’era silenzio. All’entrata vi erano travi d’acciaio piegate dal calore dell’incendio, ruderi da tutte le parti.  Andrei camminava  con le spalle basse e gli occhi puntati sull’asfalto. Si ricordava che il prete durante la cerimonia  aveva più volte ripetuto “ Questi bambini sono eroi, morti per la propria patria”. Ma ad Andrei, che lavorava nei campi e guadagnava a sufficenza per sfamare il figlio e la moglie, a lui non interessava nulla della sua patria.

Quale patria? Una patria oramai distrutta e lacerata dal dolore?

Ma non bastava un pezzo di pane per vivere durante il comunismo? Si accontentavano anche di questo. Ora invece  volevano l’indipendenza, la libertà. Per questo – avevano detto – quei terroristi armati erano entrati nella scuola, per la libertà. Ma la libertà di fare cosa? Quella tragedia non sarebbe dovuta succedere perché quei bambini innocenti non centravano nulla con la loro libertà. 

Si fermò davanti la scuola distrutta.

Si fermò davanti al cancello, guardò in alto verso la finestra principale della palestra, ridotta oramai a scheggie di vetro,  sperando di vedere ancora una volta il volto di Murat sorridente. Poi con le forze che gli erano rimaste superò le sbarre messe dalla milizia locale e entrò nell’edificio. Raggiunse la classe 5°, quella di Murat. Le pareti dell’aula erano imbrattate di piccole macchie di sangue e impregnate dell’odore acre lasciato dagli spari  e dalle bombe usate per i blitz.

Riconobbe il banco del figlio, si avvicinò e si sedette.

Si ricordò del primo giorno di scuola, il primo di quella tragedia. Forse lui avrebbe potuto fare qualcosa, fermare  quegli uomini armati che senza pudore e umanità erano entrati correndo con i fucili puntati in avanti e coperti di maschere, così gli avevano raccontato. Avrebbe potuto armarsi  e correre dentro insieme ai milizionieri.  Ma sarebbe servito un suo gesto eroico per salvare tutti quei bambini?  E per salvare il suo Murat?

E se invece Murat fosse stato già morto prima del blitz?

Gli pareva ancora di sentire gli spari, le urla di quei bambini, picchiettii che rimbombavano sui muri, su superfici di metallo. Li aveva così chiari nella sua mente che sembravano ancora veri. Su superfici di metallo? Come era possibile? Se si trattavano di rumori confusi, come faceva a distinguere in maniera così chiara quel singolo suono? Cercò di non pensarci più. “Ha ragione Tatjana sono troppo stanco, devo riposare” Eppure quel rumore continuava.  Si alzò di scatto dalla sedia spaventato. Capì che  picchiettio che  rimbombava forte nelle sue orecchie non era un pensiero, era vero!

Forse qualcuno era ancora vivo da qualche parte, doveva assolutamente cercarlo.

Corse fuori dall’aula e si mise a perlustrare  tutte le aule del primo piano, ma nulla. Probabilmente stava andando nella direzione sbagliata. Ritornò verso la scala principale dell’edificio, salì al primo piano e anche qui attraversò il corridoio centrale. Nulla nemmeno qui.  Riprese le scale e salì al secondo piano fino all’entrata della palestra. Già, nella palestra. Ma come era possibile? Gli uomini della milizia avevano perlustrato tutta l’edificio e non avevano trovato superstiti.  E se non avessero perlustrato a fondo? 

Dove avrebbe cercato ora?

Entrò in questa ma nulla, come si immaginava. Quel rumore doveva venire da un’altra parte. Si guardò in giro. Vicino alla palestra vi erano i bagni. Si, non poteva che provenire da li il rumore. Con foga spostò i mattoni e le lastre di cemento che si erano accumulate davanti alla porta ed entrò. Si guardò attorno ma anche qui nessuno. Intanto il rumore era cessato.

C’è ancora qualcuno vivo! 

“Vi assicuro che c’è ancora qualcuno vivo nella scuola!” disse Andrei ansimante al milizioniere che gli stava di fronte.” “Si calmi” rispose Dimitri Ivanovic, il comandante della polizia locale. Lo fece sedere, gli diede un bicchiere d’acqua “Mi dica cosa è successo”. “Vi prego, correte, qualcuno è ancora vivo e se non andate subito rischiate di non trovarlo”e iniziò a raccontare tutti i particolari. Dapprima il comandante non credette alle parole di Andrei. Pensò che quello fosse solo un gesto di un padre disperato per la scomparsa del figlio e che non si voleva rassegnare. Spiegò ad Andrei che i suoi uomini avevano perlustrato la scuola da cima a fondo  e che non avevano trovato più nessuno vivo. Ma Andrei insisteva “Vi dico che quel picchiettio c’era, ve lo assicuro!” Dimitri Ivanovic si impietosì e decise di mandare i suoi uomini a controllare. “Vi ringrazio, vedrete che ho ragione. ” Si alzò, si mise il suo berretto e sempre a testa bassa si avviò verso casa.

Due giorni dopo la città era ancora il lutto, tutte le scuole erano state chiuse e la gente seppelliva gli ultimi corpi.

Andrei era a letto, mentre Tatjana stava sul divano a pregare. Ad un tratto qualcuno bussò alla porta. “Tatjana Andreevna c’è un telegramma per voi” gridò ansimante il portalettere Sergej. Un telegramma? E chi poteva scrivere loro un telegramma? Tatjana aprì la porta, strappò il telegramma di mano a Sergei e lesse: I signori Andrievic sono inviati a recarsi all’ospedale Lenin del quartiere Jaroslvaskij per l’identificazione di un bambino che, a detta di altri testimoni, pare essere vostro figlio Murat ”. Il telegramma le cadde dalle mani. Prese il fazzoletto dalla tasca del grembiule. Si asciugò la fronte grondante di sudore. Salutò frettolosamente Sergej e corse in camera “Andrei, Andrei alzati dobbiamo andare all’ospedale, c’è un bambino ancora vivo che ancora non è stato identificato.

Cè un bambino ancora vivo!

Dicono che assomiglia a Murat”. Andrei si voltò, si mise seduto sul letto e guardò Tatjana incredulo “Ma cosa stai dicendo?” ”Dobbiamo andare subito all’ospedale per il riconoscimento.” Andrei cominciò ad agitarsi. Murat poteva essere il loro Murat, ma se non fosse stato lui?

Saltò giù dal letto, si vesti e insieme a Tatjana raggiunsero la fermata del 35.

L’ospedale distava dal loro quartiere almeno un’ora di strada. Un’ora interminabile e pesante, un’ora in cui si alternavano sensazioni belle, brutte, speranza e delusione. Si tenevano le mani strette una a quelle dell’altro. Avevano bisogno di infondersi speranza, di darsi sicurezza. Ad attenderli vi era una infermiera dal viso paffuto che li accompagnò direttamente al reparto animazione, fino alla stanza 142. Ad Andrei tremavano le gambe e camminava quasi barcollando. “E’ qui dentro, non parla ma è cosciente” disse l’infermiera Olga.

Possono succedere miracoli nelle tragedie?

Si pensò Andrei quando vide quel bambino steso sul letto, incosciente.  “E’ lui, mio figlio, è mio figlio!  Lo abbracciarono, lo accarezzano, gli parlarono. Restano li inginocchiati ai piedi del  letto per tutta la sera.

Non aveva più scampo Murat quando sentiva avvicinare i terroristi. Si accorse però che di fronte ai lavandini vi era un piccolo sportello di metallo. Lo aprì e vide che era la botola dove venivano messi i rifiuti che poi finivano nel locale sottoterra. Non poteva più permettersi di aspettare, uno dei terrostitsi si stava avvicinando.  Si infilò dentro e  facendosi spazio tra  i sacchetti di plastica, abbandonati dalle donne delle pulizie, con la mano destra afferrò lo sportello e chiuse la botola.

Era stato l’omino magico?

Quando il milizioniere stava  per scendere le scale e dirigersi verso l’uscita, il cane dinanzi alla porta dei bagni, aveva comiciato ad abbaiare. Allora si era messo a togliere la terra con le mani urlando, “C’è qualcuno dentro? “ ma nessuno rispondeva. Riuscì a farsi strada fino all’interno e il cane si avvicinò alla botola continuando ad abbaiare. Il milizioniere aprì la porta e dentro vi trovò Murat, col viso stremato e senza forze.

Chiusegli occhi e svenne.

Lo sportello della botola era di un acciaio vecchio, di spessore consistente, ed era stato proprio questo a preservare Murat dalle bombe dei soldati. ”Mio Dio aveva ragione quell’uomo a dire che c’era ancora qualcuno!”. Il milizioniere cominciò a toccarlo per sentire se fosse ancora vivo e lo incitò a parlare.  “Come ti chiami bambino?” Murat non rispondeva. Non riusciva a parlare ma era vivo, e capiva che finalmente lo stavano liberando.  “Sono Murat, figlio di Andrei. Ditemi, cosa è successo ai mie compagni?” avrebbe voluto dire al milizioniere  ma non ce la faceva “ Io sono qua perché l’omino magico mi ha detto che dovevo entrare nella botola, chiudere gli occhi e aspettare….sei tu il mio omino magico?” ma ancora non gli uscì nulla. Chiuse gli occhi e svenne.

Foto dal web

L'articolo L’omino magico proviene da Simona Marabese.

E’ buio e non c’è aria qua dentro.
Mi sento soffocare.
Rimango immobilizzato dinanzi
a tanto dolore
e inerte sento il peso della sofferenza
umana schiacciarmi l’anima.

Signore dove sei?

Cosa devo fare? Indicami la strada.
Sei tu quella luce che ho visto
penetrare attraverso le grate pesanti di questa
obsoleta finestra?

La mia anima ora
mi chiede di varcare le tenebre
e seguire la Tua luce.

Perché il Tuo tempo è il tempo dell’eternità.
Non mi spavento.

Sento lentamente penetrare la tua forza dentro la mia anima
e la tua luce rischiarare questa angusta cella.

Ora capisco:
io sarò la Tua fiaccola.

Non so ancora quanto difficile potrà essere questo mio cammino,
in che modo potrò gridare la Tua voce
e procedere nel Tuo nome.

Ma sento
che tutto ciò che voglio e devo dire
è scritto nel mio cuore.

Sono venuto ad incontrare l’uomo
perché quello che voglio
È far incontrare l’uomo con Gesù Cristo.

La vocazione – scritta per l’opera Lirica Giovanni Paolo II (teatro Wagner, Milano, 22 novembre 2003)

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

Foto dal web

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L'articolo La vocazione proviene da Simona Marabese.

Nello zainetto di Ivan coca cola e mandarini – Gli avevano raccontato che in Italia c’è sempre il sole. E così è arrivato a Lecco con il sorriso sulle labbra. Nel suo zainetto alcuni dolci fatti dalla mamma e uno spazzolino da denti. Alle spalle la campagna di Khmelnytza, una cinquantina di chilometri da Cernobyl in Ucraina. Ivan è sbarcato a Lecco grazie all’associazione Les Cultures, che è riuscita a portare in Italia, in collaborazione con l’Associazione Pro Infanzia, 71 bambini, dai sette agli undici anni, provenienti dalla regione di Cernigov, una delle zone più contaminate dopo l’incidente alla centrale nucleare. Vivere in quelle terre significa essere condannati ad una morte lenta. I piccoli sono stati ospitati da alcune famiglie della zona.

Pochi giorni fa il ritorno a casa.

In Italia Ivan ha visto tante automobili: a lui piace andare in macchina. Al suo paese quasi nessuno possiede l’auto. Ivan ogni giorno si reca a scuola a piedi, perché in paese non ci sono neanche le strade asfaltate.
Ivan racconta che dove vive lui non ci sono le cose che trova qui in Italia. Il suo televisore è in bianco e nero e ha solo due canali. Ma Ivan non ha molto tempo per guardare la televisione. Di solito aiuta la mamma al lavoro nei campi. Poi dopo va dalla nonna, che possiede un camino molto grande e dove quindi fa sempre molto caldo. A Ivan piace buttare legna sul fuoco e scaldarsi davanti al camino.

Lo scoppio del reattore.

D’estate, invece, va al fiume a fare il bagno o a pescare con gli amici. Ivan non sa niente, non sa che il terreno su cui cammina è contaminato e il cibo che mangia è velenoso. A Ivan hanno raccontato che qualche anno fa a Chernobyl è scoppiato un reattore della centrale nucleare. Ma non capisce il significato. Hai saputo delle conseguenze? Risponde: Mi hanno detto che se il reattore non fosse scoppiato allora avremmo vissuto un po’ più a lungo.

Ivan è troppo piccolo per capire.

Ma Ivan ha solo 7 anni e non può capire. Che cosa ti è piaciuto dell’Italia? La coca cola, i mandarini e le gomme da masticare. E poi l’ananas e il kiwi, che non avevo mai assaggiato. In Italia Ivan ha ricevuto tanti giochi e vestiti. E’ tornato a casa con una valigia piena. Nel suo zainetto Ivan ha messo una bottiglia di coca cola e alcuni mandarini per portarli alla mamma. Non vorresti restare in Italia? Gli chiedo ? Restare in Italia? E’ più bello vivere qua, ma la mia casa è in Ucraina.

Questa è la storia di Ivan ma anche quella di Sasha, Katia, Igor e Natascia. Tutti bambini che hanno avuto la disgrazia di nascere su un suolo malato, in un paese povero. Katia, 7 anni e due grandi occhi blu. Le abbiamo chiesto se tornerà in Italia. Ha risposto, vorrei tanto riabbracciare la famiglia che mi ha accolta.

La storia di molti bambini di Chernobyl.

Sasha non ha il papà. Gli abbiamo chiesto cosa vuole fare da grande. Ha alzato le spalle : Manca ancora tanto tempo.
Iva, Sasha e Katja sono tornati al loro Paese dalle loro mamme. Dell’Italia ricorderanno tante cose, le persone che hanno incontrato e l’affetto ricevuto. Di Chernobyl si è parlato tanto. Poi più nulla. E il silenzio ha la stessa risonanza del futuro che questi bimbi forse non vivranno molto facilmente. Ma anche loro hanno il diritto di vivere come tutti gli altri bambini, di crescere e diventare adulti. La loro condanna non è ancora dettata e per aiutarli basta veramente poco.

Il Resegone, 19 gennaio 1996

L'articolo Nello zainetto di Ivan Coca cola e mandarini. proviene da Simona Marabese.

Ho il dovere di difendere i bambini dall’espressione del bene e del male. Non posso raccontare cosa sia la libertà di espressione per un popolo massacrato dall’idolatria di un singolo uomo. Un popolo che per millenni ha vissuto comandato, che per un pezzo di pane doveva negare la propria libertà individuale.

Al di la di ogni ragione reale o alterata (certo è che Vladimir Putin vuole rimanere nella storia con una reputazione che supera di gran lunga quella dei suoi predecessori) mi chiedo chi in Russia capisca davvero cosa sia il concetto del bene e del male al di fuori di un guadagno materiale ( gli oligarchi di Putin chiudono gli occhi per i soldi che hanno).

E ai miei bambini cosa racconto della guerra in Ucraina?

Ogni essere umano nasce con il concetto del bene e cresce (attraverso frustrazioni , dolori, negazioni) sperimentando il concetto del male.

Si cita Dostoevskij, Tolstoj per cercare nella letteratura un significato a questa guerra disumana e barbara. Non esiste un significato storico generale. Esiste l’uomo che dentro di se non ha percezione della realtà.

Il comunismo sovietico ha schiacciato la libertà umana e individuale, ma ogni essere umano dentro di sé dovrebbe riconoscere il bene e il male, dovrebbe distinguere la crudeltà dalla mera cattiveria. Ecco, questo uomo non ha percezione assoluta della realtà, del bene e del male, della crudeltà e della ferocia.

La percezione del bene e del male

Non c’è spiegazione, ne giustificazione a ciò che sta succedendo. Noi indaghiamo su come e cosa può aver provocato e dove finirà questa guerra.

Ma se nel 2022 ancora esistono uomini, che per il potere massacrano altri uomini, con una atrocità medioevale, ecco abbiamo sbagliato la storia, abbiamo sbagliato il concetto di umanità.

Cosa racconto ai miei studenti?

Che il male ha prevalso, che forse se l’essere umano prenderà piena coscienza di cosa è il bene e il male, smetterà di fare il male. Ma ho l‘impressione che solo gli animali (che sanno solo dare in maniera incondizionata perché è l’unico modo per difendersi) possano capire questo termine: il bene, la gratitudine.

Non si può ammazzare bambini. Chi ammazza un bambino ha la rabbia di un bambino che nella sua infanzia è stato “ammazzato” dalla sofferenza.

Cosa racconto ai miei studenti?

Guardo il lato umano. La cattiveria non ha spiegazioni. E’ l’espressione del male della società contemporanea, dove prevalgono i social, i media e l’uomo dovrebbe essere più evoluto.

Forse non si estinguerà mai. Forse va fermata con una logica chiara e diretta, puntando al cuore dell’umanità.
E’ che forse l’umanità non ha nemmeno il cuore. E un bambino è solo un bambino.

Foto dal web

L'articolo Cosa racconto ai miei bambini della guerra in Ucraina proviene da Simona Marabese.

La chiamata arrivata stamattina.

La sua voce è stremata, fa fatica a parlare e in alcuni momenti il suo racconto è confuso dalle lacrime. Valentina è scappata da Cernigov il giorno in cui è scoppiata la guerra, il 24 febbraio; si è nascosta in campagna, in uno scantinato adibito a bunker. Non mi può dire dove, ha paura di essere poi trovata,

Come state vivendo?

Anche se la domanda più opportuna sarebbe: come state sopravvivendo a questa guerra atroce?
Sono arrivata qui il 24 non avevo niente con me e ancora dormo con gli stivali e gli indumenti che avevo. Viviamo al freddo, la temperatura di notte scende quasi fino a meno venti gradi, non abbiamo acqua. Il cibo è pochissimo, mangiamo quasi sempre patate, che riusciamo a recuperare qui in campagna.

Trovare cibo è impossibile.

Esiste un punto dove la gente può recarsi e dove può avere dello zucchero e del pane, ma è pericoloso andarci perché ci sono mine ovunque e potremmo morire subito. E anche qui ciò che viene distribuito è razionalizzato in modo sbagliato. La gente è impazzita per la fame, per la sete, e così chi può si accaparra di più. Poi alcune persone che hanno provato a muoversi sono state prese e prima di essere uccisi, ci hanno raccontato, sono stati legati e torturati.

Come è possibile tale violenza umana? Ma questa guerra non doveva salvaguardare i civili ?

Intervista a Valentina Kuturnenko

Continua: Pensavo che la guerra durasse solo qualche giorno e invece -e qui Valentina scoppia a piangere in maniera sommessa- non riusciamo a riposarci un minuto, è uno stress continuo tra sirene, bombe e violenza. Ogni giorno per le strade vengono trovati corpi di civili morti.

Cosa ne è di Cernigov?

Cernigov è stata una delle prime città colpite. La gente che non è morta è perché è riuscita a scappare in campagna e a nascondersi. La città è stata distrutta dai Russi. Il sindaco fa sapere attraverso internet che non è possibile ora valutare quante persone sono morte, perché ogni giorno ne muoiono altre.

Chi è rimasto vivo della tua Associazione?

Cinque giorni fa abbiamo ritrovato il nostro autista ancora vivo ma sotto shock. Ci ha raccontato che i russi sono entrati nel suo appartamento e nonostante lui e i figli si fossero nascosti sotto il letto sono stati trovati. Lui era stato un militare in passato che aiutava i russi e ha cercato di fare leva su questo. Ma nulla ai soldati russi non interessava questo particolare. Hanno puntato il kalashnikov sulla sua testa e a quella dei figli e hanno rubato tutto ciò che era in casa, gioielli, computer, telefonini e anche la macchina.

Alcuni militari russi non guardano in faccia a nessuno, ammazzano tutti, bambini inclusi.

Addirittura fanno violenza fisica sulle donne. Questa non è una guerra normale, è un genocidio, un crimine di umanità e se ci salveremo dalle bombe moriremo per tutta la violenza psicologica subita.
Che fine ha fatto la gente a Cernigov che non è riuscita a scappare?
Cernigov è la città dove hanno ucciso più civili. Ho lasciato le chiavi di casa a dei vicini quando sono scappata. In casa avevo conserve, acqua, cetrioli e latte, ho detto loro prendete tutto. Ma ora non so più niente.

Alcuni soldati russi si comportano come bestie, anzi non le definirei bestie, perché le bestie hanno un cuore, dice Valentina.

Intervista a Valentina Kuturnenko

Loro uccidono con una violenza che un essere umano non dovrebbe avere- dice Valentina. Prendono i civili, li torturano, violentano le mogli davanti ai bambini e poi le uccidono. Entrano negli appartamenti e rubano tutto, addirittura chiamano le mogli in Russia per chiedere di cosa hanno bisogno. Loro vivono per il loro idolo: La Russia di Putin.
La voce si fa stanca, non voglio sforzarla a parlare ulteriormente.

Grazie ai Comuni di Cassago Brianza, Monza, Nerviano e Cerro Maggiore, che ci stano aiutando.

Valentina mi dice di ringraziare il Comune di Cassago Brianza (che io anni fa sensibilizzai ai soggiorni per i bambini di Cernobyl), il comune di Monza, Nerviano, Cerro Maggiore, perché stanno raccogliendo soldi per l’associazione, per costruire a fine guerra una casa per chi sopravvivrà.

Ma quando sarà la fine della guerra? Sottolinea Valentina, saremo ancora vivi?
Non ho più domande, piango anche io per il suo racconto. Che Dio ci salvi mi dice. Si, che Dio ci salvi. Non so come salutarla, cosa posso dirle…rimani viva, noi in Italia stiamo facendo di tutto per aiutarvi…e la linea cade.

Questo articolo non contiene giudizi di sorta, ma riporta solo le parole della persona intervistata.

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L’illusione del bene – In questo romanzo la storia sembra girare attorno a Mario, il protagonista. Mario è un giornalista televisivo che ha sempre creduto nella famiglia ma che purtroppo non è riuscito a far continuare il suo matrimonio. Un uomo che sente la stanchezza della vita, anche del proprio lavoro e per lui trovare stimoli è diventato davvero difficile. Finché incontra Sonja, una giovane pianista russa che vive sola con la nonna e la figlia di pochi anni.

L’illusione del bene

L’incontro con Sonja gli cambierà la vita. Mario aiuterà Sonja a cercare la madre, che, si scoprirà, fu rinchiusa in un manicomio negli anni in cui Stalin era al potere. In quegli anni la mancanza di libertà espressiva era limitata e chiunque sembrasse esprimere una opinione negativa sul partito era in pericolo.

Un libro che ci collega alla situazione attuale in Russia, dove la mancanza di libertà individuale e di espressione rappresenta uno dei temi ricorrenti. Da qui il titolo “L’illusione del bene” .Il popolo russo ha sempre fatto fatica ad esprimere la propria libertà e forse la democrazia in questo paese non è mai esistita. Il potere dei dittatori ha schiacciato in qualche modo l’umanità di un popolo, da anni è alla ricerca di una libertà non solo politica ed economica ma soprattutto individuale.

Un libro che ci collega in qualche modo alla storia dell’ex Unione Sovietica

Una storia che va ad indagare ciò che facevano i servizi segreti nell’Ex Unione Sovietica, fino ad arrivare alla conclusione più amara.
Filo conduttore del libro diventa la ricerca della madre di Sonja. La ricerca del passato per arrivare al senso della vita di adesso, quella di Sonja, ma anche di Mario. Un libro avvincente che ci racconta tasselli di quelli che furono allora gli anni dei servizi segreti e delle torture al popolo russo da parte del potere, una vera e propria “illusione” del bene.

Se vuoi ordinare il libro clicca qui.

L'articolo L’illusione del bene proviene da Simona Marabese.

«E se gridassi io adesso? Se urlassi che sto male, ancora più male di allora, forse qualcuno aprirebbe quella stanza dove sei, per farmi abbracciare ancora una volta il tuo corpo? Alzati, Fabrizio, cammina. Non è stato così con Lazzaro? No, i tuoi occhi sono chiusi per sempre. Ma tu, Fabrizio, li vedi i miei? Senti il mio dolore? No, Fabrizio, sei diventato olmo, faggio o salice piangente. Sei diventato parte di quella bara che ti contiene, e la tua essenza si volatilizzata come una nuvola di vapore che si disperde nell’aria. Mi ascolti, Fabrizio? Mi hai lasciata qui sola in questo luogo freddo e buio, questo luogo che odora di morte, perché anche la morte ha un odore, Fabrizio, un odore forte.»

I racconti di Simona colpiscono al cuore, ci accompagnano in un viaggio nelle pieghe più profonde dell’anima. E dopo non saremo più gli stessi.

Tutti i fatti narrati in questo libro possono essere casuali ma anche veri. Dipende dalla prospettiva con cui vengono letti. Non voglio specificare in qual misura essi rappresentino la realtà o dove la creatività va oltre questa e sconfina nella fantasia pura. La letteratura non è mai mera realtà, anche se di questa è lo specchio.
Ho scritto questo libro per raccontare la Speranza, filo conduttore dei protagonisti dei racconti, per la maggior parte donne.
Anche se la vita ci offre momenti difficili, è importante capire che solo noi siamo gli artefici del nostro destino; solo a noi è data sempre una opportunità per cambiare la nostra vita e diventare i padroni di questa.
Anche se siamo cresciuti in un ambiente che non ci ha reso facile il cammino di crescita, noi possediamo la chiave del nostro cuore, e da noi dipende la scelta di decidere di aprire la porta verso la felicità o lasciarla chiusa per sempre.

L'articolo Nella stanza accanto – racconti proviene da Simona Marabese.

Alcune delle poesie del mio sito fanno parte della mia prima raccolta dal titolo “Il filo Rosso”. Il libro insieme alle poesie, contiene foto di quadri dell’artista Angela Marabese (mia sorella).

Alla pubblicazione ha contribuito il gruppo di volontariato “Nibionno e …dintorni”, in collaborazione con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina. E ci siamo riusciti!

Ricavato della vendita in beneficenza

Con la vendita del libro ho raccolto circa 8000 euro, che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina.

Dall’introduzione:

Il Filo rosso – Casa editrice Marna, 2004

“Si ringrazia per il sostegno e la sensibilità il gruppo di lavoro “Nibionno e …dintorni” di Les Cultures Onlus, laboratorio di cultura internazionale di Lecco.
Il ricavato della vendita di questo libro sarà devoluto all’Associazione Les Cultures pe finanziare il progetto “Scuola orfanotrofio di Cernigov”.
La scuola che risiede proprio a Cernigov, capoluogo della Regione più colpita dal disastro nucleare di Cernobyl, ospita bambini e ragazzi con problemi mentali e della vista. Fondata nel 1957, è frequentata da 140 studenti di età dai 7 ai 14 anni, perla maggior parte orfani.
Il progetto prevede, come primo intervento, il finanziamento dell’acquisto degli arredi delle cinque camere da letto e delle corsie di isolamento e in seguito anche l’acquisto di dieci computer per il laboratorio di informatica e di strumenti da utilizzare per il laboratorio di cucina.

Ringrazio mia sorella Angela Marabese, pittrice diplomata all’Accademia di Brera di Milano, la quale organizza spesso mostre dei suoi bellissimi quadri, insieme ai miei lavori di scrittura.

L'articolo Il filo rosso – raccolta di poesie proviene da Simona Marabese.

La mia raccolta di poesie

Alcune di queste poesie appartengono alla mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il libro esce nel 2004 con la casa editrice Marna.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco. L’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

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Foto di Angela Marabese

L'articolo Il mio cuore proviene da Simona Marabese.

Eppure, dentro noi c’è sempre quel desiderio, quel fuoco,
quella speranza, se “ci fosse, se potessi”.

Però è difficile abbandonare quello che con fatica abbiamo costruito, sotto le macerie,
sotto un’anima che ha dovuto scavare e farsi forza
per sopravvivere.

Ora tu ci sei. Sei un sogno, una immagine sbiadita,
un incontro come altri, un gioco, un fiammifero
in un inverno freddo.

Ma ora sono pietra.
Sono vento gelido,
sono una maschera fatta su misura per questo mondo.

Potrai mai capire il mio freddo?
Vedere dentro ai miei occhi,
o superare lo scoglio che ti separa dalla mia anima?

C’è distanza tra di noi, una vita intera.
Esiste un intero cammino che potremmo fare insieme
nonostante le coincidenze e il poco tempo che ci rimane.
Ti ho rivisto o forse ….non ti ho mai perso.

Foto: pittrice Angela Marabese

Alcune di queste poesie fanno parte della mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il Filo Rosso è stato pubblicato dalla casa editrice Marna nel 2004.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco, poiché l’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

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Immagine di Angela Marabese

L'articolo Innamorarsi proviene da Simona Marabese.

La guerra in Ucraina e i bambini: Che fine hanno fatto i bambini in Ucraina? Perché nessuno parla di loro? 

C’è una parte della guerra in Ucraina di cui i media non parlano molto. Ma anche io non posso farlo, è pericoloso, perché questa parte riguarda l’Ucraina dei bambini e delle persone disagiate che non vivono a Kiev, nella grande città, ma nei piccoli paesi delle regioni confinanti.
Bambini che vivono in un orfanotrofio, perché hanno perso i genitori, bambini che vivono in ospedali perché malati di cancro alla tiroide, ma anche bambini che vivono in povertà.

Dopo lo scoppio del reattore nel 1996, anche la guerra del Donbass nel 2014 ha contribuito al crollo dei salari e alla chiusura di piccole aziende che erano appena nate con l’indipendenza dell’Ucraina. Ma ha anche contribuito a peggiorare la situazione sanitaria. Ecco, di queste persone, che non sono politici e non girano con armi in mano i media ne parlano poco. Eppure sono tanti, se ancora vivi.

A nord dell’Ucraina, vicino alla Centrale di Cernobyl, dove sono stata nel 2004, vi sono piccoli paesi di campagna, proprio minuscoli, come quello in cui vive Ivan, il bimbo è cresciuto insieme alla mia famiglia.

Ivan (di cui non faccio il cognome per motivi di sicurezza) , è un vero Ucraino la cui vita è stata segnata dal dolore. Da piccolo lo scoppio del reattore della centrale di Cernobyl, non distante da dove vive, gli ha portato via il papà e Ivan ha dovuto crescere con la mamma che era senza lavoro.
Me lo ricordo il 24 dicembre del 1986, quando andai a prenderlo all’associazione con la quale ho collaborato come interprete di lingua russa, per aiutare i soggiorni di questi bambini in Italia. L’associazione si chiama Les Cultures di Lecco e da anni si occupa di far venire in Italia i bambini ucraini, almeno un mese all’anno, di modo che possano smaltire le radiazioni accumulate.

Aveva sei anni il giorno in cui arrivò; indossava un giubbetto estivo e aveva con sé un sacchettino di plastica contenente uno spazzolino da denti e un paio di mutandine.

Insieme a lui arrivarono molti altri bambini, tutti provenienti da zone disagiate, povere e zone dove i bambini, a causa delle radiazioni, soffrivano di strane malattie. Mi ricordo due gemelline che erano completamente senza capelli; altri bambini non avevano più i denti e la maggior parte di loro aveva il cancro alla tiroide. Noi abbiamo cercato di aiutare tutti.

Ivan con la mia famiglia è cresciuto; allora si attaccò così tanto a mio padre da chiamarlo “papà Luigi “ e ogni volta che doveva ritornare in Ucraina era una sofferenza. Ma sapevamo che l’anno dopo l’avremmo rivisto. Quando partiva si portava sempre a casa una valigia piena di giocattoli. Non li apriva mai in Italia, perché poi, ho scoperto, nel suo paesino li rivendeva per guadagnare qualcosa. E’ stato fortunato anche perché coi i soldi che siamo risusciti a raccogliere tramite parenti ed amici in campagna lui si è comprato una casetta per la mamma e una mucca.

Quando Ivan è diventato adulto è stato più difficile invitarlo: ormai faceva parte della nostra famiglia, della nostra cerchia di parenti e ci mancava molto. Allora nel dicembre del 2004, preparai la valigia, piena di giocattoli, vestiario e cibo e comprai un biglietto per Kiev.

Il viaggio fu molto lungo. A Francoforte persi la coincidenza con la linea di volo Ucraina e arrivai Kiev senza la mia valigia. Sola, con qualche dollaro in tasca presi il pullman per arrivare nella zona di Cernigov: 200 km senza riscaldamento con un temperatura esterna di meno 22.

Ma non mi pesava il freddo. Il mio cuore era pieno di gioia perché potevo riveder il nostro Ivan. Dopo aver passato la notte da Valentina (la responsabile dei soggiorni), il giorno dopo venne un autista a prendermi, chiamato dall’associazione e ad accogliermi la mamma di Ivan che indossava la giacca di montone che le avevamo regalato. Dopo due ore di macchina arrivammo nel paese di Ivan, in piena campagna, la campagna Ucraina dei sopravvissuti alle radiazioni, alla guerra del Donbass. Un piccolo paese di 300 abitanti con un negozio, dove vi erano degli scaffali quasi vuoti e le persone giravano ancora sui carri trainati da cavalli. Sembrava di essere tornati indietro nel tempo.

Ricordo però il calore con cui mi accolsero. Avevano una gratitudine infinita, che mi scaldava l’anima. Mi ospitarono a pranzo nella loro casetta (il bagno fuori in mezzo alla neve costruito con assi di legno) e mi prepararono cibo a volontà.

Tutto il paese quel pomeriggio venne a farmi visita come se fossi stata una persona famosa, e tutti ringraziavano l’Italia. “Grazie italiani, perché ci aiutate. Grazie per quello che fate”.
E io ero orgogliosa, perché davvero con l’associazione di lecco ci siamo fatti in quattro per aiutare questi bambini. Ad ogni soggiorno organizzavamo visite mediche, anche molto importanti.
Quel giorno vennero a farmi visita anche i bambini che erano stati ospiti dell’Onorevole Cervetti, con cui lavorai qualche anno per l’associazione Vera Brianza di Monticello, che si occupava di export nei paesi dell’ex Unione Sovietica, per la quale lavoravo come interprete.
Poi nel 2012 è morta mamma e tramite l’associazione abbiamo fatto ritornare Ivan a casa nostra. Era ormai un uomo di 26 anni. E’ stato con noi per un po di tempo. Ricordo ancora le lacrime quando ci siamo riabbracciati.
Ritorno al presente, all’incubo che stiamo vivendo.

Il 24 mattina ero a scuola, non avevo ancora letto i giornali. Ricevo un messaggio da papà : chiama Ivan. Mi collego col cellulare e vedo che Putin ha dichiarato guerra all’Ucraina.

Da conoscitrice della politica di russa me lo aspettavo, ma forse non adesso e forse pregavo che ciò non avvenisse mai. Anche se la notte precedente il discorso di Putin alla nazione era chiaro e perentorio: rivogliamo l’Ucraina. Con l’angoscia in gola provo a chiamare subito Ivan e lui frettolosamente mi risponde: Simona, non posso parlare ora sono coi soldati, e chiude il telefono.
Da allora io riprovo ogni giorno a chiamarlo, ma nulla il telefono è spento. Neanche Valentina, con la quale riesco a scambiare qualche messaggio su WhatsApp nascosta in un bunker, sa nulla di lui. Di tutti i bambini che aiutava non sa più nulla. O forse non può dirci nulla perché teme di essere trovata. Le chiedo: che fine ha fatto Ivan? Ma la mia domanda è più generale: che fine hanno fatto Sasha, Nina, Anna, Serezha e tutti gli altri bambini che sembravano avere una speranza con questi soggiorni?
Valentina nei suoi brevi messaggi mi racconta che tutto è stato distrutto, che anche lei ha dovuto nascondersi, per questo non aggiunge altro. Gli orfanotrofi che vi erano non ci sono più, e tanti bambini anche, pare abbiano perso la vita schiacciati dalle bombe lanciate dai russi.

Mi chiedo: perché i bambini? Cosa centrano con la guerra? Perché devono subire questa violenza?

Una nota del ministero dell’istruzione, pubblicata in questi giorni, ci invita a parlare a scuola della situazione attuale citando dell’articolo 11: la Pace.
Si, la pace. La stiamo aspettando ogni giorno. Le teorie sono tante, i giornalisti che scrivono cercano di dare spiegazioni a questo conflitto: tutti hanno ragione e tutti hanno torto. Da conoscitrice del mondo ex sovietico dico che non sarà facile. Ma spero di sbagliarmi. L’Ucraina è una delle repubbliche più ricche di quelle che l’ex Impero Sovietico ha perso e anche una delle più aperte mentalmente.
E la Russia non teme sanzioni ne vuole trattare. La dittatura non conosce il dialogo. E’ difficile raccontare della pace ai miei studenti, quando le scene che vedono in televisione sono quelle di una guerra, obsoleta nella sua espressione ma sanguinaria; una guerra che non ci doveva essere e che deve essere fermata a tutti i costi.

I bambini non c’entrano. I bambini devono crescere, devono vivere.

La cosa che più mi rattrista è pensare a cosa ne è di Ivan e perché non risponde al telefono. Lui che amava il suo paese e alla domanda: “vuoi restare in Italia”? rispondeva fiero: ”No, voglio andare in Ucraina, perché è il mio paese e amo il mio paese”.
Provo a ricontattare Valentina, non mi rassegno, ma non ho più risposta. Contatto la Croce Rossa italiana, la quale gentilmente mi offre il suo aiuto e scrive alla Croce Rossa di Kiev. Ma nulla. Passano i giorni e di Ivan non si sa nulla. Ogni sera gli scrivo su WhatsApp: Ivan, abbiamo i mandarini e la coca cola che tu amavi tanto. Rispondimi! Ma il telefono è sempre spento. I messaggi non gli arrivano. E io continuo a pregare.
Quello che posso fare e sto facendo è collaborare con tante altre associazioni italiane per raccogliere cibo, vestiti, soldi. E spero. Spero che un giorno Ivan riaccenda il telefono, che sia vivo. Ma spero prima di tutto che questa guerra finisca. Una guerra che sta uccidendo tanti civili, che con la politica non c’entrano nulla. E mi addormento la sera con il volto di Ivan nel mio cuore.

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Il fantasma di Stalin – La dittatura sovietica non è mai scomparsa. Putin non ha mai negoziato, ne lo farà mai. È uno Zar, un ex KGB, un dittatore che ripete e continua ciò che i suoi predecessori hanno fatto.

Il fantasma di Stalin.Putin

A questi dittatori, (tra l’altro psicologicamente labili e grandi manipolatori) il destino delle persone non importa.

Uno Zar russo non possiede il senso dell’Umanità. Non esiste dialogo per i dittatori (figuriamoci una trattativa) e la “morte” è un gioco.

Il nuovo zar russo Putin NON TRATTA e odia essere comandato. L’inizio di una guerra per lui è un modo di dire al mondo IO comando e non mi spaventate. Ma quali sanzioni? Lui rivuole l’Ucraina, fonte di guadagno. Del popolo, russo o ucraino, non gliene frega nulla.

E quella del Donbass è solo una scusa. Rivuole l’Ucraina e farà così con le altre ex Repubbliche Sovietiche. La guerra in Ucraina non si fermerà tanto presto purtroppo e coinvolgerà altri paesi. L’idea fa paura ma Putin è pronto ad usare armi nucleari se questo serve al suo obiettivo.

Esistono i kamikaze russi, questa è sempre stato il filo conduttore dell’oligarchia ex sovietica. Prima il partito, il governo. Prima il potere: chi comanda, cioè un dittatore (come in questo caso) narcisista e prepotente.

La saccenza, l’odio che leggiamo nelle sue parole non è pazzia, ma rappresenta la normalità dei più feroci dittatori che diressero l’ex unione sovietica.

Vladimir Putin dice di combattere per il suo popolo, ma non è vero;

Lui non rappresenta nessuno , se non se stesso. Ricordiamoci quando fece morire quasi 1000 bambini a Beslan, pur di fare capire che è lui a decidere e non cede, non negozia.

E i soldati ancora vivi lasciato morire nel sottomarino ad Irkutsk. Disse no dinanzi alle offerte di aiuto pur di dimostrare che la Russia non ha bisogno di nessuno. Nessuna coalizione, nessuna negoziazione, nessuna trattativa.

Il popolo non esiste per questo dittatore, il fantasma di Stalin. Non è impazzito per il Covid (come sostengono alcuni gossip), gode nel vedere gli altri stati impazzire per trovare una strategia per fermarlo. E chi non è con lui deve morire. Mi ricorda Stalin, simile nei modi e nelle decisioni.

Putin non si fermerà, dinanzi alla morte di migliaia di persone, dinanzi allo sfacelo di un popolo, quello Ucraino. Putin rivuole L’Unione Sovietica, rivuole il dominio sugli altri paesi.

Ora non usa il veleno, come fa con chi gli è scomodo, usa le armi. E di armi nucleari la Russia è piena. Siamo di fronte ad uno scenario straziante, pericoloso, l’avvio di una terza guerra mondiale. E noi stati occidentali continuiamo a parlare di sanzioni, mentre lui se la ride di nascosto.

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alcuni amano solo per se stessi,

alcuni amano per ricevere senza dare,
alcuni, per fortuna, per dare,
per far felici e rispettare.

Ma per sfortuna, si ama anche sbagliando
e per fortuna, ad amare si può imparare.

Diglielo tu vento che io l’ho amato, allora,
come ero capace,
oggi,

come sto imparando
e come lui mi ha insegnato.

Alcune di queste poesie fanno parte della mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il Filo Rosso è stato pubblicato dalla casa editrice Marna nel 2004.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco, poiché l’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

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Immagine di Angela Marabese

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La tattica malvagia dei ceceni – Il concetto occidentale di libertà è diverso da quello russo così come anche il concetto di umanità è differente. Lo testimonia la storia.

Ma il dolore che proveranno i parenti delle vittime, se i terroristi ceceni faranno scoppiare le bombe in loro possesso, sarà identico a quello provato dai parenti delle vittime della strage dell’11 settembre. Perché il concetto di dolore è unico, universale. Ancora una volta il mondo è incollato davanti al televisore per seguire ciò che sta succedendo a Mosca.

La paura di un ritorno al terrorismo internazionale è diffusa in tutta l’opinione pubblica mondiale. Solo che quanto sta avvenendo in Russia non ha nulla a che vedere con quello che è successo in America lo scorso anno, anche se Putin e l’opinione pubblica russa non la pensano in questo modo. Si sta travisando il messaggio di questo atto terroristico. Ciò che i terroristi ceceni tentano di ottenere è la fine di una guerra che sta andando avanti da troppo tempo. In un paese ormai dimenticato da Dio, quale la Cecenia, ma controllato ininterrottamente dalle forze militari russe.

Matrice islamica?

Bin Laden, con l’atroce gesto compiuto, voleva dimostrare a Bush e all’opinione pubblica mondiale che il suo gruppo terroristico è capace di tenere a bada il mondo intero. I ceceni rivendicano una libertà politica amministrativa in un paese dove vige un assoluto vuoto di potere. Se Putin non si degna di trattare le probabilità che il massacro si compia sono molto alte. Ma ancora una volta la tragedia sarà presentata come un crimine universale e intollerante.

Come un tentativo di esprimere la propria supremazia bellico-terroristica nei confronti di uno stato che, dopo la caduta del comunismo, sta cercando di sedersi allo stesso tavolo delle grandi democrazie occidentali. E in questo modo ci si sbarazzerà della propria coscienza sporca.

Putin si affanna a dire all’occidente che tutto ciò fa parte di un piano terroristico internazionale che ha le sue radici nel fondamentalismo islamico. Ma si sbaglia.

La tattica malvagia dei ceceni

Da Bin Laden i ceceni hanno copiato la tattica e non il fine.

Con questa azione i terroristi tentano di coinvolgere l’opinione pubblica su ciò che sta succedendo in Cecenia, un paese dove la gente ha una sola alternativa: morire di fame o morire per l’indipendenza.

Ciò non significa giustificare un atto che può provocare altre vittime innocenti.

Per cambiare il corso degli eventi è necessario modificare una mentalità che ha le sue origini fin dall’antichità. Ottenere l’avvio di trattative è infatti un passo molto complicato. Significherebbe il tradimento del senso di orgoglio che ha le sue radici fin dalla nascita dell’impero russo, quando nell’anno mille la nazione mongola tagliò la Rus’ di Kiev fuori del resto dell’Europa, favorendo così la nascita di una struttura assolutista e autocratica. Una mentalità troppo radicata.

Da qui il silenzio della stampa russa sui passi che Putin intende operare.

Dal Cremlino si cercheranno invece di evidenziare i legami con il terrorismo islamico in Cecenia. In questo modo si avrà la coscienza pulita, ottenendo al tempo stesso la solidarietà del popolo americano che ha vissuto una situazione analoga. E grazie a questo l’America sarà ancora più vicino alla Russia.

Diciotto mesi di guerra in Cecenia

Nessuno però ha fatto i conti con la guerra che da anni insanguina la Cecenia e con i morti che ci sono stati finora.
In 18 mesi di guerra i ceceni hanno perso circa cinquecentomila uomini.
Senza contare i militari russi che sono morti. Parliamo di un esercito ormai obsoleto. Per andare a combattere in un paese dimenticato, dove anche le donne combattono e sono diventate kamikaze pur di vendicare il dolore per la perdita dei loro uomini, ai soldati è stato promesso una riduzione del servizio di leva, da due a un anno, o qualche dollaro come ricompensa.

Ma la matrice islamica non c’entra. Lo stesso Barayev, che si è fatto intervistare, ha dichiarato che la sua è una chiara rivendicazione politica.

Lo dimostra anche il fatto che i ribelli ceceni hanno liberato donne e bambini e ora si apprestano a liberare anche gli stranieri chiusi in quell’edificio, che con i loro dissidi interni non c’entrano nulla.

Forse i terroristi islamici si sono preoccupati di donne e bambini che si trovavano nelle torri gemelle durante quell’attentato? Forse si sono preoccupati di far uscire dalle stesse torri gli stranieri prima dell’attentato?

Nonostante la stampa occidentale parli di un tentativo di Putin di avviare trattative, i conoscitori della storia ex-sovietica, sanno benissimo che questo passo sarà molto difficile. Perché non è nella mentalità di questo popolo.

Le persone che in quel teatro sono rinchiuse forse sanno già che non saranno risparmiate. Perché difficilmente il governo russo cederà ai ricatti dei guerriglieri ceceni che hanno scelto una tattica terroristica ormai nota la mondo intero per cambiare gli avvenimenti della storia.
E’ questo che ci fa inorridire. Perché questa è una tragedia nella tragedia.

Il dolore

Detto ciò non si vuole difendere nessuno. Un atto terroristico è sempre un atto terroristico. La morte di vittime innocenti è sempre da condannare. Ma non sarà questo il peso che la Russia avrà sulla coscienza se tutto dovesse concludersi nel peggiore dei modi.

Il dolore più grande che ne deriverà sarà ancora una volta il dolore di genitori che piangeranno i loro figli e di figli che piangeranno i loro genitori. Perché il tentativo dei ceceni di porre fine alla guerra nel loro paese servendosi dell’opinione pubblica mondiale, non servirà proprio a nulla se non, ancora una volta, a sottolineare la supremazia ideologica della Russia di fronte all’occidente.

Il male fatto alle madri

Il male fatto alle povere vittime innocenti passerà in secondo piano. Come quando i parenti delle vittime del sottomarino Kursk furono liquidati con poche centinaia di dollari. Le loro madri addolorate che vedevano i loro figli morire sott’acqua, mentre Putin stava decidendo come muoversi, furono tranquillizzate con iniezioni di sedativi fatte senza il loro volere. Perché a quelle donne non era concesso nemmeno il loro dolore.

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E col passare degli anni ho visto la vita, in alcuni momenti, sfuggirmi di mano. Spesso mi sono adattata ad ogni circostanza che il destino mi imponeva e dentro il mio cuore cercavo continuamente persone che mi stessero accanto e con il loro amore potessero riempire il mio vuoto. A volte immaginavo che sopra la città vi fossero tanti palloncini colorati e appesi a questi persone sorridenti che si alzavano sempre di più e incontrandosi tra le nuvole si salutavano gentilmente.

Anche quando scrivo, mi sento pervasa di una natura selvaggia e incontrollabile.

Prendimi l’anima

Così spesso fuggo nel mio mondo fantastico e mi lascio cavalcare sulle nuvole e sul mare, perché attraverso la fantasia trovo un porto sicuro in cui approdare la mia barca che per anni ha navigato in balia del vento e della tempesta.

Prendimi l’anima

La mia storia è la storia di una donna qualunque, ma mentre prendo carta e penna e mi accingo a scrivere, come ho sempre fatto nei momenti in cui nessuno mi vedeva a conversare con la mia anima che rideva, mi rendo conto che ogni donna è diversa perché all’interno di ogni corpo c’è una specie di ”nocciolino” differente, particolare e unico, che irruente batte per uscire. E nei miei pensieri la figura femminile è associata a quella di una lupa selvaggia che corre nella foresta e in maniera armonica si muove a passi di danza e ulula alla luna la sua bellezza.

La forza delle donne

Ma se mi capita di osservare attentamente figure femminili che agili si muovono per le strade della mia città, mi accorgo che forse abbiamo dei tratti in comune. Tutte abbiamo il coraggio di capire dove possono arrivare i raggi del sole e illuminare gli angoli della nostra anima che soffrono. Solo che spesso copriamo lo sguardo con occhiali così scuri che non riusciamo a vedere cosa c’è in lontananza, o a chiederci cosa vi sia oltre ai momenti di dolore che oscurano i giorni di sole. Ci sono donne che hanno così paura dell’ignoto che non si fermano mai per guardarsi dentro e chiedersi quale possa essere la causa della loro sofferenza.

Allora a volte accogliamo i momenti tristi accettandoli come un pezzo del puzzle che compone la nostra vita. A tutte queste donne io dedico questa storia e in modo particolare ad una donna speciale, mia nonna Maria.

La mia storia

Quando venni al mondo i miei genitori volevano un maschio, ma nacqui io, una femmina di tre chili e mezzo. Allora fui il primo pensiero di mio padre che subito si chiese come avrebbe fatto una donna ad avere un carattere forte per difendersi dalle insidie del mondo. In una società dove chi nasce povero sa già che farà fatica, mentre chi nasce ricco può avere tutto, se sei anche una donna, allora già ti attribuiscono una debolezza innata in confronto alla forza degli uomini.

Come sarei sopravvissuta a tutto questo? Ho passato la mia infanzia a costruirmi delle corazze per affrontare il mondo cattivo – come lo vedeva il mio papà.

Prendimi l’anima

Il mio passato

Ma ero donna e mi sarei volentieri rifugiata nelle calde braccia materne. Solo che mia madre non aveva avuto accanto sua madre nella sua infanzia. E quindi anche se in cuor suo Dio sa quanto si è sforzata, non ha mai saputo amarmi veramente. Si dice che quando non si è amati in gioventù si cresce con un enorme vuoto che ci lacera lo stomaco e anche l’anima. E per mia madre, avida dell’amore di mio padre, diventai un ostacolo. E anche se avevo dei bei occhi color dell’ambra e dei bellissimi capelli scuri, davanti a lei ero solo coperta di piume nere come il brutto anatroccolo.

Se confronto la mia storia alle storie di altre donne che hanno sofferto, vedo luoghi diversi, case diverse, famiglie diverse, vedo padri con capelli scuri, brizzolati, madri con pelle liscia o con visi colmi del segno del tempo ormai passato. Tutte siamo cresciute in luoghi distinti e con persone tanto lontane fra loro per cultura per mentalità. Eppure se una donna non ha imparato a correre in mezzo ai campi coperti di fiori, sotto il sole o la tormenta, in mezzo a boschi irti di rami pungenti, i vuoti che nascondiamo sono identici. Ne cambia solo l’entità, ma tutte sicuramente abbiamo chiuso dentro mura pesanti la nostra anima che soffre per uscire.

Se scavo nel mio passato alla ricerca della mia fanciullezza, i ricordi sono sbiaditi. Ho solo attimi davanti a me, alcuni belli alcuni brutti, che si alternano in base al mio stato d’animo. Se con fatica tento di ricomporre il puzzle della mia esistenza allora la figura che ne esce è una immagine scura, che non riesce a delinearsi, come i quadri dei pittori astratti che hanno un senso solo se guardati con occhi dell’anima diversi e in varie prospettive. E il pittore che ha composto il mio quadro ha usato colori scuri, tendenti al nero. Mentre io cerco la luce.

Prendimi l’anima

La scrittura per me

Quando avevo sei anni un giorno a scuola la maestra ci disse di immaginarci un animale e di descrivere la nostra vita come se fossimo stati quell’animale. Mi ricordo che per una attimo fui libera di tirare fuori la mia parte selvaggia e mi immaginai un uccello dalle bellissime ali grandi e dorate e di volare in alto, tanto in alto, di girare terre e continenti e di vedere gente di ogni colore, di ogni età e di ogni statura.

Anche quando scrivo, mi sento pervasa di una natura selvaggia e incontrollabile.

Prendimi l’anima

La scrittura come salvezza

E nel mio vagabondare sopra la terra a contatto con le nuvole vedevo case e tetti spioventi e all’angolo di ogni casa persone felici che sorridevano, che si abbracciavano, che parlavano un’unica lingua e che cantavano un unico canto, quello dell’amore. La maestra rimase colpita da questo scritto e chiamò mia madre per dirle che secondo lei avevo una fantasia molto sviluppata. Forse era il mio nocciolino che si ribellava, la mia anima selvaggia che chiedeva di poter correre attraverso i campi verdi della mia vita? Poi non ricordo bene cosa successe. Penso che la risposta di mia madre fu questa: bene, sarà una cosa passeggera, tutti i bambini hanno fantasia.

Nel viaggio del mio passato dopo questa grigia immagine subentra un lungo susseguirsi di immagini scure. Qualche immagine è rossa. Odio il colore rosso perché mi ricorda il sangue, mi ricorda la violenza. Quella che io subii quando avevo dodici anni.

I momenti difficili

Lui aveva undici anni più di me e un giorno si presentò in casa mia chiedendo ai miei genitori di potermi frequentare. Mia madre fu subito molto felice di questo invito, perché nella sua infanzia le avevano raccontato che una donna nasce per fare una famiglia e per procreare. E come lei aveva vissuto quel destino già segnato, allora anche io dovevo conformarmi a quelle leggi già scritte. E forse quell’uomo, per cui non provavo nulla se non ribrezzo per il suo viso rugoso e la sua bocca piena di saliva che emetteva parole biascicanti, poteva essere l’uomo del mio destino segnato, colui che mi avrebbe condotta all’altare e colui che mi avrebbe permesso di procreare.

Col senno di adesso mi rendo conto che spesso i genitori ci addossano tutte le loro paure e che il pericolo dal quale ci difendono altro non è che il riemergere costante e desolato delle loro angosce. Riflettendo adesso a ciò che fu, mi rendo anche conto che inconsciamente accoppiandomi a quella figura vecchia e nera si sbarazzò, involontariamente di me, per recuperare l’amore che mio padre nutriva nei mie confronti.

La mia anima

Ma non disprezzo ciò che ho avuto. Il dolore mi porta ad amare di più non ad odiare. Ed è solo con l’amore che colmiamo la fame d’amore che abbiamo dentro. Mi ricordo di un film che ho visto di recente. Il giovane psicanalista August Jung guarì la sua paziente Sabrina Spielrein coprendola di amore. Jung donò un sassolino a Sabrina dicendole: questa è la mia anima, prendila e siine la custode, e Sabrina conservò fino alla morte l’anima di Jung. E il suo dolore si placò.

Noi siamo tutti i custodi di un’anima, forse solo la nostra, ma anche e soprattutto di questa dobbiamo averne molta cura. Se il mio cammino dentro le oscure vie di questa è stato intralciato da antichi dolori, da immagini funeste e da rami di alberi che ne intralciavano il percorso, tuttavia non disprezzo ciò che ho avuto. Dalla accettazione della sofferenza profonda c’è la catarsi completa, la vera resurrezione. Se ci ostiniamo a nascondere la parte marcia, quella schiacciata dai pesi del male, allora davanti a noi vedremo solo male.

Il significato della parola amore

Se mia madre ha avuto paura di amarmi, è perché nessuno l’ha mai amata veramente. Anche le sue croci sono state pesanti da portare e se avessi capito prima il suo calvario senza essere accecata dalla ricerca affannata di tante cose che non ho avuto, forse mi sarei messa di fianco a lei per aiutarla a sopportare quel peso e in fondo al quel cammino avrei posto fiori profumati e non filo spinato per dividere le nostre essenze. Solo il perdono porta alla purificazione, alla rinascita.

Allora avevo solo dodici anni. Quell’uomo abusò di me in molti modi e trasformò l’espressione più bella dell’amore tra un uomo e una donna in una catena pesante di cui ancora porto i segni sulla mia pelle. Nelle sue ruvide mani la bambina ingenua divenne una donna maledetta e forzatamente cresciuta. Ma allora non potevo parlare con nessuno. A chi potevo raccontare quel male? Chi avrebbe ascoltato la mia voce? Chi avrebbe medicato quelle ferite maleodoranti?

La nonna

Scappare fuori dalla stanza e vagare nel sole di un campo peno di grano per lasciare che il vento accarezzi il mio volto. Questo io amo più di ogni altra cosa. Il profumo del grano d’estate mi trasmette un senso di serenità interiore, di pace.
All’età di due anni i miei genitori mi affidarono alla cura di mia nonna.

Di quel periodo ricordo il profumo del pane dolce che la nonna mi portava a letto la mattina insieme una tazza enorme di caffè solubile. In questo primi anni della mia vita i colori scuri si attenuano, gli odori diventano piacevoli e ricordandone ne ho anche nostalgia. Mi sovviene anche il pane bagnato con lo zucchero nei pomeriggi d’estate quando il sole splendeva di un giallo tendente all’arancione nel giardino pieno di fiori della nonna, dove io giocavo quando tornavo dall’asilo consapevole che quella era la mia casa.

Ma anche la nonna non aveva ricevuto amore dalla madre, perché la perse all’età di tre anni, e io rimasi senza una figura forte e equilibrata a cui confidare le mie paure.

Prendimi l’anima

La vita di quegli anni fu per me un film già scritto per cui io ero solo la spettatrice seduta in un vecchio cinema di periferia a guardarne la trama senza farne commento.

Il coraggio di una donna

Ma quanto coraggio ha una donna? Ve lo siete mai chiesti? Quanta forza abbiamo di vedere anche nel dolore un raggio di pace e serenità? Ma quanto sappiamo correre noi donne lupe? E se tanto abbiamo visto sforzandoci comunque di continuare, e se tanto abbiamo rinnegato perché ci hanno obbligato a comportarci come i nostri avi ci hanno insegnato, nessuno ha tanta forza per ricostruire quanta ne abbiamo noi, perché il grido della lupa è dentro e non ci lascia mai.

E se fino a venti anni la mia solitudine era coperta dalla compagnia della nonna, la quale prendendomi per mano mi accompagnava nei verdi parchi cittadini, dove io dimenticavo ogni piccola paura, dopo la sua morte questa divenne una ferita profonda e lacerata.

Fu allora che per un lungo attimo persi ogni voglia di continuare a vivere. Non ricordo ormai più l’intensità del dolore perché col passare degli anni ho fatto di tutto per seppellirlo negli strati più profondi della mia mente. Ricordo però il peso che questo significò e l’immensa fatica che feci per superarlo.

L’amore si impara col tempo

Quando all’età di diciott’anni incominciai a provare le sensazioni, i brividi dell’innamoramento chiesi a mia nonna cosa significasse amare un uomo, ma la mia domanda non ebbe la risposta che mi aspettavo.

Come poteva sapere cosa significasse amare, quando all’età di diciassette anni, dopo una infanzia trascorsa in fabbrica per aiutare il padre e la sorella minore, fu costretta a sposare un uomo molto più vecchio di lei, che non aveva mai visto e che non le piaceva?

Si impara ad amare col tempo- questa fu ciò che disse – e se vuoi essere ricambiata devi meritartelo. E fu da quel momento che cercai in tutti i modi di meritarmi l’amore dei miei genitori. E più mi sforzavo e più mi rendevo conto che non ottenevo molto.

L’amore verso noi stessi

Solo ora capisco l’inutilità di quelle parole, l’assenza di ogni significato vero e profondo. Noi possiamo imparare ad amare solo noi stessi. Se non amiamo la nostra essenza non amiamo nemmeno il profumo e il colore di nessun altro.

Se disprezziamo il nostro colore, la nostra forma, il nostro profumo, tutti avranno paura ad avvicinarsi a noi. E la mia giovane nonna che in fabbrica aveva intravisto i bagliori di due occhi azzurri di un bellissimo suo coetaneo, fu costretta ad abbandonare questo sogno e ad inseguire quello dello sposo ricco che avrebbe contributo al mantenimento della sua famiglia. Tutto questo ora mi fa inorridire.

La violenza sulle donne

Come si può costringere un essere umano a lasciarsi toccare ed odorare da un estraneo? Forse non è anche questa una forma di violenza? E quante violenze siamo costrette noi donne a subire, in ogni modo in ogni parte del mondo?

Quando mia mamma aveva diciott’anni mio nonno morì. Forse per la nonna fu una liberazione, almeno spero. Da allora mia nonna visse nella casa del primo figlio, la cui moglie odiava mia nonna.

Il ricordo della nonna

Se voglio sorridere ricordando la nonna, mi sovviene il ricordo di quando la sera mi addormentavo vicino a lei e mettevo la mia testa sul suo lungo braccio e appoggiavo la mia gamba sulla sua grossa pancia. Quelle notti erano i momenti più sereni, perché accanto alla sua possente figura nessun mostro avrebbe potuto farmi visita.

Ma col passare del tempo le braccia solide della nonna cominciarono a diventare flaccide. E lei, forse stanca delle fatiche della vita, lentamente si fece prendere dalla malattia che poi la portò alla morte. In questo tratto della vita ho perso colori e odori.

Mia nonna fu costretta a restare immobile su una sedia a rotelle. Fu affidata così alle cure di mia zia, la moglie del suo primo figlio. Era lei a nutrirla, a vestirla e lavarla. Ma come potevo sapere che la sera lei piangeva perché aveva fame, perché l’unico pasto della giornata era un pezzo di pane e uno yogurt, come potevo capire che quando mia nonna doveva andare in bagno cercava di trattenere il tutto per la paura di essere picchiata come sempre succedeva perché mia zia non la voleva pulire?

Mia nonna allora aveva perso anche la parola e le uniche forze che le erano rimaste le utilizzava per respirare. E quando aveva sete non poteva bere, e quando aveva fame non poteva mangiare e rimaneva seduta sulla sua sedia rotelle accanto alla finestra.

Chissà cosa pensava quando non piangeva. Ma piangeva e quando io la salutavo per tornare al lavoro, stringeva forte la mia mano come per dirmi: non mi lasciare. Io la guardavo e con gli occhi la supplicavo: Nonna parlami, dimmi cos’è che ti tormenta, dimmelo.

Avevo smesso di vivere con mia nonna quando avevo iniziato le scuole superiori.

Pensavo di essere diventata ormai una persona adulta, anche se sapevo che avevo sempre bisogno di lei. Eppure durante quegli anni cercai di restarle vicino in tutti i modi. Spesso mi fermavo da lei a dormire, nella stanza accanto sul divano, oppure accanto a lei sul suo letto anche se il rumore assordante della radio che le faceva compagnia, mi dava fastidio, anche se spesso lei si svegliava di notte e piangeva in silenzio per non farsi sentire. Quando la sera la coricavo sul letto per lei era una sforzo fisco enorme, un dolore insopportabile. E la mattina quando ripartivo per il lavoro, accanto alla mia sofferenza di non poterle evitare il dolore della donna che la maltrattava, vi era la sua angoscia di rimanere sola con la sua carnefice.

Capii di aver perso definitivamente l’anima di mia nonna, quando una sera tornando dal lavoro mi chiese come era andato l’ultimo esame universitario, sostenuto anni prima. Nella sua mente ora non esistevano ne tempo ne spazio, ne odori, ne colori.

Quale calvario ho vissuto in quel periodo? Di fronte all’impotenza di non poterla aiutare non sapevo a chi confidare il mio segreto. Con chi avrei potuto parlare? Con mia madre che a sua volta non aveva mai parlato con sua madre? Ci ho provato credetemi. Quando si vede una persona soffrire si va oltre l’orgoglio e ci si abbassa in ginocchio per supplicare. Ho pregato mia madre di credere alle mie parole almeno una volta nella vita, ma se non mi aveva stimata abbastanza da piccola come poteva ora darmi fiducia?

In quel periodo dimagrii di dieci chili. Non mangiavo, non dormivo. Andavo a lavorare e tornavo la sera per badare alla nonna. Ero un automa.

Prendimi l’anima

La morte di mia nonna

I colori e gli odori di quel periodo sono annebbiati o forse troppo forti per essere ricomposti nella mia testa. Ricordo quella sera quando il prete venne a dare l’ultima unzione alla nonna. Allora decidemmo di portarla all’ospedale per tentare ancora di salvarle la vita. Non so se avesse voluto questo o avesse preferito morire.

Se la vita ci fa brutti scherzi a volte si preferisce pensare che al di la di questa vi sia un luogo dove davvero si possa riposare, dove tutto è colorato di bianco e azzurro e non ci sono ne dolori né sofferenze. Solo che nessuno ne ha certezza e il nostro egoismo di tenerci accanto le persone che amiamo diventa prioritario.

Quando mia nonna si svegliò nella stanza dell’ospedale disse queste parole: riportatemi a casa, voglio morire nel mio letto e non in una stanza di ospedale.

E così quando i medici ci dissero che non c’era più nulla da fare caricammo mia nonna sull’ambulanza per riportarla a casa. Io le sedevo accanto, le tenevo la sua mano penzolante e la guardavo. E mentre pregavo sentivo scorrere dentro il mio sangue tutta la sua sofferenza provata in quegli anni. Stesa su quel lettino ricoperto di lenzuola sbiadite, quasi gialle vi era una donna che in gioventù aveva corso come una lupa selvaggia e aveva attraversato regioni sconosciute dell’anima e continenti stranieri, ma che ora conservava attaccati al suo scheletro solo brandelli di carne.

Il silenzio della morte

Quando gli infermieri sdraiarono mia nonna sul suo letto successe un miracolo. Venne allora a farle visita il suo secondo figlio, che lei non vedeva da dieci anni. Lei capì che davanti al suo capezzale era ritornato il figliolo prodigo, e miracolosamente aprì gli occhi e si mise a sedere. Spesso ci sono forze miracolose di cui non possiamo avere conoscenza. Chi le avesse dato così tanta forza in quel momento non so spiegarmelo.

Il silenzio della malattia

Cominciai invece a sperare che la sua malattia l’avesse abbandonata definitivamente e mi immaginai ancora di poterle parlare, di poterla abbracciare e di vedere ancora il suo dolce sorriso.

Il miracolo fu però breve, poi mia nonna cadde in un sonno profondo da cui non si risvegliò più. I momenti che susseguirono a questo furono solo interminabili silenzi. Tutto era scuro e la sua stanza era pervasa da un forte odore di candela accesa e di morte ormai vicina.

Lei era stesa sul letto, non mangiava e faceva fatica a respirare tanto che le misero due tubicini nel naso, uno per nutrirla e l’altro per toglierle il catarro che si accumulava nei polmoni.

Prendimi l’anima

Il silenzio della sua stanza era intervallato dalle grida della sua anima che reclamava l’eterno riposo. Le stavo accanto giorno e notte e non lasciavo mai la sua mano perché mi ricordai che da giovane mia nonna mi ripeteva spesso questa frase: morirò quando tu non ci sarai perché non voglio che tu mi veda.

E convinta del fato di queste parole rimanevo attaccata al suo capezzale e le stringevo così forte la mano affinché lei avvertisse la mia presenza. Ma non siamo noi a dirigere la vita degli altri. Nessuno ha il diritto di modificare il nostro destino o di scegliere per noi. E quando per un attimo, esausta, mi assentai dal suo capezzale per far riposare un pò le mie stanche ossa, lei avvertì la mia assenza e decise di smettere di respirare. E morì.

Ero profondamente arrabbiata. Non versai una lacrima al suo funerale.

Prendimi l’anima

Gli anni successivi

Degli anni che susseguirono non ho ricordi molto felici se non piccoli momenti in cui la mia anima ululava all’impazzata e si ribellava a quegli enormi muri che la costringevano dentro un corpo. Per mia madre io ero una fallita, una donna che non era stata capace di costruire nulla e che si meritava gli insuccessi che le erano capitati.

Per questo ci ritroviamo spesso a sprecare tante energie per combattere le nostre paure e convincere gli altri della nostra innocenza. Solo che poi impariamo unicamente attraverso l’esperienza. E’ l’unico modo per crescere e rendere più leggero il fardello della vita.

Cosa c’era dentro me dopo la morte di mia nonna?

Una persona che soffriva e che la sera tornando dal lavoro, come tutte le persone di questo mondo desiderava vedere il sorriso delle persone a lei care. La nostra casa è il nostro rifugio, dove possiamo essere noi stessi, dove ci accolgono le persone che amiamo e che ci amano. Eppure non c’era nessuno ad aspettarmi.

Mi rinchiudevo sola nella mia camera aspettando con impazienza il giorno dopo per lasciare la mia casa e tornare al lavoro. Se cercavo lo sguardo di mia madre percepivo il suo scontento per aver avuto una figlia che al posto di diventare un cigno era rimasta per tutta la vita un brutto anatroccolo. Fu allora che mi accorsi di avere dei profondi vuoti d’amore, che cercavo di colmare scegliendo accanto a me uomini strani, che mi attiravano con false caramelle ma che poi mi facevano soffrire.

Corri lupa selvaggia

La mia storia qui si ferma. Quel che successe dopo è stato un lungo cammino di crescita e maturità. La morte di mia nonna ha portato alla mia rinascita. Perché dopo aver vissuto il lutto per interi anni, un giorno ho avuto la forza di guardarmi dentro e ascoltare la voce della mia lupa selvaggia. Fu allora che ho cominciato a demolire gli alti grattacieli innalzare al loro posto bandiere colorate e colombe.

Per anni ho sognato e ancora sogno il volto di mia nonna che mi sorride e nei momenti più duri della mia vita la sento piangere vicino a me per l’impotenza di potermi aiutare.

L’amore per me stessa

Ma lei non sa che non l’ho mai abbandonata, che sento costantemente sempre la sua presenza e che se chiudo gli occhi vedo campi in fiore e un sole splendente e io e lei che camminiamo una accanto all’altra. E mi rendo conto che la vita stessa è un miracolo e che non esiste nulla di assoluto ed eterno e che nessuno può dirci cosa è giusto o cosa sbagliato e che solo noi possiamo abbattere i grattacieli costruiti per difendere la nostra nocciolina e far uscire la lupa selvaggia che c’è in noi. Senza giudizi, senza pregiudizi senza leggi eterne o assolute. Tutti abbiamo il diritto di essere ciò che vogliamo essere.

Corri donna, corri lupa selvaggia, non abbandonare mai la forza e il coraggio.

Prendimi l’anima

Corri donna, attraversa campi dorati e fioriti, fatti accarezzare dal vento e ogni tanto alza lo sguardo per guardare la purezza del bianco delle nuvole e per farti scaldare dai raggi del sole. Ma soprattutto prendi la tua anima tra le mani e siine la sua custode.

Prendimi l’anima

Immagine di Angela Marabese

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Jamal: il mio fratellino. – Dacci dei giocattoli Sire e non ti disturberemo. Correremo nei prati verso il sole giocando. Perché siamo bambini e prima di vivere dobbiamo giocare.

Simona Marabese

L’altra notte non riuscivo a dormire. Faceva freddo e non mi bastava la coperta stesa sul pavimento per scaldarmi.
Mi sono affacciato alla finestra per vedere il mio paese. Non è molto bello perché oramai non c’è rimasto quasi nulla.

Dalla finestra si vedono solo case diroccate, qualche rudere perché le bombe hanno distrutto tutto.

Mi sono affacciato per vedere se almeno di notte la gente riesce a dormire anche con tutti i rumori di spari che ci accompagnano sempre.

C’è stato un attimo invece in cui ho sentito il rumore del silenzio. Ho pensato: un miracolo! Non c’erano urla, ne gemiti, ne carri armati volanti. Ho pensato anche per un momento che fosse arrivato quel signore di cui ci parlano sempre a scuola. Ci hanno detto che sarà lui un giorno a portare la pace. Allora questo silenzio significava che lui stava per arrivare per portare la pace. Ho avuto paura. Sono nato nella guerra e non so cosa è la pace. Mi hanno raccontato che quando un giorno non ci saranno più spari, quando non ci sarà più gente ammalata quando tutti avremo da mangiare, un materasso su cui dormire, allora quel giorno ci sarà la pace.

Se ci penso sono contento. Ah, Se ci fosse ancora Jamal il mio fratellino, sono sicuro che anche lui sarebbe contento di questa cosa.

Solo che lui ora non c’è. Non so bene dove sia andato. Mi ricordo l’ultima volta che l’ho visto. Eravamo andati nel vicolo vicino insieme agli altri bambini. Li c’è una piazza molto grande dove possiamo giocare. La mamma ci aveva avvertiti di stare attenti, ci aveva detto di guardare sempre per terra prima di camminare. Invece Jamal ha voluto fare un gioco strano. Ha visto enorme sasso nel centro della piazza e ha voluto prendere la rincorsa per saltarlo. Ma mentre correva ha inciampato in qualche cosa, una specie di giocattolo, sembrava una farfallina gialla. Poi non mi ricordo molto, ho sentito un botto e della polvere che si alzava e sono caduto. Quando ho riaperto gli occhi c’era tanta gente ma Jamal non c’era. Al suo posto ho visto delle macchie rosse, di sangue. Ho urlato” Jamal, Jamal!” ma lui non rispondeva, non c’era più.

E nemmeno adesso c’è. Non dorme più vicino a me sulla coperta stesa sul pavimento.

Verrà la pace un giorno mi dice sempre la mia mamma. Allora tutte le sere prima di dormire dico una preghiera a quel signore che è disegnato sul libro di scuola e gli chiedo di portare la pace, così davvero Jamal ritornerà. Si, perché non so bene cosa voglia dire la mamma quando dice che ci sarà la pace, perché io sono nato in mezzo alle bombe e non so cosa significhi stare senza. Però per me la pace ci sarà quando un giorno potrò tornare con gli altri bambini a giocare nel vicolo qui vicino senza aver paura di schiacciare le farfalle gialle. E sono sicuro che quel giorno ci sarà anche Jamal a giocare con me.

Ecco, è finito il silenzio, riprendono gli spari, forse è meglio che torni a dormire. Buona notte Jamal in qualunque posto tu sia…Jamal, il mio fratellino.

Sul pavimento c’è sempre un po’ di coperta per te, quando vorrai tornare a dormire vicino a me.

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Mi avevano consigliato Bali per riposare,
le Canarie per scappare,
il Messico per esplorare,
il Venezuela per provare emozioni forti,
l’Australia per non più tornare.

Il viaggio più bello che ho fatto
è stato quello dentro me stessa.
Un viaggio lungo, a volte stancante
ma sempre entusiasmante.

Ho attraversato strade tortuose,
angoli nascosti pieni di insidie,
ho assaporato sapori antichi
e scoperto colori nuovi,
con la voglia di trasformarmi.

Le cose più emozionanti che ho visto
sono state le mie paure.
Attraversarle è stata l’impresa più grande
e in vetta le ho salutate.

Le cose più forti che ho scoperto,
sono stai i miei limiti,
che per qualcosa di magico,
durante il cammino,
si sono trasformati nella mia forza.

I sentieri più impervi che ho attraversato,
sono stati quelli nuovi
che ho scoperto
cancellando le tracce dei vecchi,
abitudinari e sicuri,
già attraversati.

Le persone più belle che ho conosciuto:
io e la mia anima.

Alcune di queste poesie fanno parte della mia prima raccolta di poesie dal titolo “Il filo Rosso”. Una raccolta scandita da immagini di quadri della pittrice Angela Marabese (mia sorella). Il Filo Rosso è stato pubblicato dalla casa editrice Marna nel 2004.

Un libro per aiutare l’Ucraina

L’idea della pubblicazione delle mie poesie è stata sostenuta dal gruppo di volontariato “Nibionno e…dintorni” (allora capitanato da Nando Maggioni), che collaborava con l’Associazione Les Cultures Onlus di Lecco, poiché l’ obiettivo era quello di raccogliere soldi da destinare alle famiglie povere dell’Ucraina.

Il contributo ad un orfanotrofio di Cernobyl

Con la vendita del libro ho raccolto quasi ottomila euro che ho destinato alla ristrutturazione di un orfanotrofio di Cernigov in Ucraina. Ringrazio Nando Maggioni (che purtroppo ci ha lasciati qualche anno fa), che fortemente voluto la pubblicazione del mio libro. E ringrazio tutti i comuni della Brianza che mi hanno ospitata per la presentazione e hanno contribuito alla vendita di questo.

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